Estamos na Inglaterra,
em pleno Yorkshire,
numa vila chamada Hutton Buscel.
Como qualquer outra vila, tem uma igreja,
um cemitério, um restaurante indiano,
e uma escola.
O seu director: Toby Teasdale.
Sua esposa: Celia Teasdale.
O melhor amigo de Toby Teasdale: Miles Coombes.
Sua esposa: Rowena Coombes. Toda a gente fala dela.
Lionel Hepplewick: O contínuo da escola.
Seu pai: Joe Hepplewick, poeta oficial da aldeia.
Sylvie Bell: Trabalha em casa dos Teasdale.
Josephine Hamilton: A mãe de Celia Teasdale.
A discrição em pessoa.
E para terminar, Irene Pridworthy, subdirectora da escola.
Começa o Verão.
Celia Teasdale está atarefada.
Deve estar no anexo.
Já volto.
Sylvie, continua com o sótão. Já volto.
Sylvie?
Merda!
Sylvie!
Não pode ser.
Sylvie! Estão a tocar, vá abrir.
Oh, não!
Sr. Hepplewick.
Espero não estorvar a limpeza.
- Estava a fazer uma pausa. - A fumar tranquilamente?
Sim. Que dia tão bonito, não é?
Sim.
- Espero que se mantenha assim. - Sim.
- Depois deste Inverno... - Sim.
- Manter-se-á assim até quinta, creio. - Sim?
Sim.
Vai haver uma frente nublada na quinta-feira à tarde,
pode ser que chova. Vai abater-se na sexta,
muito vento e frio no fim-de-semana.
Todo o dia com frio?
Creio que sim, sim.
Deveria ser meteorologista, não é fácil prever o tempo.
Bem... Em que posso ajudá-lo, Sr. Lionel?
Passei por aqui, como tinha prometido.
- O que é que prometeu? - Já se deve ter esquecido.
Há duas ou três semanas falámos com o seu marido.
Queria que visse o jardim.
Ah, sim, claro. Mas há já muito tempo.
Depois de terminar o campo de desportos pensei
ver o jardim, tenho tempo.
Sim, claro. Bom, este é o jardim.
Sim, sim.
- As plantas não se dão bem. - Não.
Não lhes dedicamos muito tempo, isso tem influência.
Que prático, um anexo.
Sim, está cheio de ferramentas.
Foi construído pelos outros, o ex-director e a sua mulher.
Desde quando é que ele ia cuidar do jardim?
- Mas não o conheceu. - Não.
Então o seu pai era o contínuo.
Sim, sim.
- Joe. - Sim.
Era o Joe. Ele está bem?
Sim. Com os seus problemas no joelho, mas é um velhote tranquilo.
Claro, sim. Já superou aquilo da sua mãe?
Bom, mais ou menos.
- Foi uma doença longa. - Longuíssima.
Quando morreu foi um alívio, não tenho vergonha de o dizer.
- Ao morrer, estava assim. - A sério?
- Como, exactamente? - Como um punho.
Uma mulher de 95 kg, e só restava isto.
- É verdade que é muito pouco, sim. - Assim estava.
Bom...
É preciso sair. Adiante. Algo se poderá fazer.
- Quer dar uma vista de olhos? - Sim.
Acabaremos depressa, porque é apenas isto.
Vou preparar um chá. Quer chá ou café? Não?
- Não recusaria um chá. - Já volto.
Hepplewick! Hepplewick!
- Sim? - Bons dias.
- Bons dias, Sr. Coombes. - Que tal?
- Bem. - A Sra. Teasdale está?
- Não, entrou para fazer chá. - Já voltarei.
Como queira.
- Pergunta se quer açúcar. - Espere, espere.
15, 18, 3.
- Bom, quer açúcar? - Sim, três torrões.
- Bem. - Podia dizê-lo.
O quê?
Que tomo três, já sabe.
- Já sei? - Sim.
- Eu não sei nada de nada. - Está a limpar?
- A deitar fora as garrafas do senhor? - Meta-se na sua vida.
Porque esvazia umas quantas.
Aliás, o que faz por aqui?
Estou a trabalhar. Vou-lhe arranjar isto.
- Arranje o da minha mãe. - 1 m2 não vale a pena.
- 1 m2 é 1 m2. - Uma camada de cimento e fica pronto.
Mas está aí o Sr. Coombes.
Deve estar à procura da mulher entre os arbustos.
- Com quem está, agora? - Não faço ideia.
No clube de squash já todos a comeram.
- Já a comeste? - Não.
Então não foram todos.
Para a comer só preciso de uma raquete, como todos.
- Dois torrões? - Três.
Merda.
- Saímos juntos na sexta? - Não sei.
- A semana passada disseste que sim. - Não sei o que disse.
Senão, faço outros planos. Então, sim ou não?
- Já te direi. - Quando?
- Já te direi. Senão, faço planos.
Se não... não é que faltem planos.
- Como quiseres. - Sim.
Se não queres, saio com alguém da minha idade.
- Sim. - Estou farta.
Que monte de tralha, é incrível.
O que faremos com tudo isto?
Como mama o cabrão.
- Está tudo arregaçado. - Um pouco.
- Então, sem açúcar? - Obrigado.
- Que lhe parece? - É preciso comprar duas ou três coisitas.
Por exemplo?
Ferramentas, sementes, adubo e assim.
- Há ferramentas. - Estragadas.
- Sim? - Para deitar fora.
- Isso é um problema. - Não há problema. Compram-se.
Não, mas... Não sei se é o momento de comprar.
Não sei como dizê-lo, é complicado...
Se é pelo dinheiro, há baratas.
Não, não é isso. Se bem que é sempre melhor.
Mas enfim, não tenho a certeza.
Não sei se vamos ficar. Pode ser que transfiram o meu marido.
- Transferi-lo?. - Sim.
Não temos certeza, mas...
- Você iria com ele? - Claro que sim.
Mas como lhe digo não temos certeza, é possível, mas ...
Oh, sim.
Sim, não temos a certeza.
Preferiria estar instalada.
Mas não me apetece falar sobre isso. Absolutamente.
Não.
Sabe, acho que as pessoas não percebem que a vida de director
é stressante e complicada.
Os pais, as crianças, o conselho directivo, todos em cima.
Ninguém entende os professores. E depois quem é que paga?
- O seu marido. - Claro.
E a sua família, por arrasto.
É uma cruz, sabe?
Não posso dizê-lo a ninguém. A mulher do director,
não se pode permiti-lo, mas... É uma cruz.
- Lousa partida ficaria bem. - Como?
- Lousa partida. - Ah, talvez sim.
Bem posta. Havia de ficar impecável.
Sim, claro.
Então não sabe se se vai embora?
Não.
- Ou se se vai o seu marido? - Não.
- E que faremos? - Não faço ideia.
Não queria dar-lhe problemas.
Não me dá nenhum, minha senhora.
O que acha que seria melhor?
Não sei, não estou ao corrente de tudo, mas...
Talvez fique, mesmo que ele parta.
- Deixe-me começar. - Acha?
- Deixá-la-ei contente. - Claro.
Virei algumas tardes e fins-de-semana. Farei tudo.
Sim, talvez tenha razão.
- E não será muito caro. - É verdade.
- Apenas trabalhoso. - Sim, claro.
- O suor não é caro. - Agradecer-lhe-ia muito
que alguém o fizesse, porque...
Pois vamos, ponha-se a trabalhar...
Os dois, no seu jardim, a senhora irá gostar.
Sim, claro que sim.
- O seu dinheiro e o meu suor. - Sim.
Dar e dar.
Bom, bom. Então quando começa?
É preciso limpar o anexo e comprar ferramentas.
- Guarde as facturas. - Sim, sim.
- Para o IRS. - Eu dou-lhe as facturas.
- Até logo, Lionel, e ânimo. - Até logo, Sra. Teasdale.
- Chame-me Celia, se quiser. - De acordo.
Incomoda-o se lhe chamar Lionel?
- Não, força. - Então adeus, Lionel.
Adeus, Sra. Teasdale.
Mas que foda!
Bom, Sylvie, pense um pouco antes de fazer as coisas.
- Sim, Sra. Teasdale. - Sabe o que significa limpo?
Sim, Sra. Teasdale.
Mas que tola que é, filha! Que tola!
Mas veja. Veja.
- Não tinha visto. - Gosto mais assim.
Vá, vá atirá-lo ao lixo.
Sim, Sra. Teasdale.
Que monte de merda!
- Ainda estás aí? - Já me ia embora.
- E então? - O quê?
Decidiste? Sim ou não?
E então?
- Acho que vai ser não. - O quê?
- Não vamos sair. Lamento. - Porquê?
- Tenho outros planos. - Quais?
É algo pessoal. Lamento.
Mas tinhas prometido. Como se chama? Quem é?
- Já verás. - Sim, podes ter a certeza.
E vou-lhe dar uma arrochada quando a encontrar.
5 DIAS DEPOIS
UM JARDINEIRO APAIXONADO
- Come algo. - Não tenho fome.
- Uma torrada ou assim. - Não quero nada.
Bom.
- Que faz aí dentro? - Limpa um pouco.
O que está a limpar? O que há para limpar no anexo?
Nem sequer se pode entrar.
Quando é que vai tratar do jardim?
É para isso que lhe pagamos. Há dias que está no anexo.
- Antes tem que organizar-se. - É um inútil.
No campo de cricket enganou-se e houve um que acabou no hospital.
O cricket...
Cuidado, se se volta a enganar vais ter destroços na sala de jantar.
O que é isso?
- Chá. - Não quero mais.
- Se comeres algo, ficas melhor. - Deixa.
Por outro lado, de noite levantas-te para beber.
Como é que podes beber tanto?
Cada gota é indispensável. Tudo o que bebo é vital.
Litros. Que belo director.
Disseste que irias parar. Prometeste ao Miles e a mim.
- Já parei. - Completamente.
- Parei como estava previsto. - Ontem tomaste 3 whiskies.
Três? E depois?
Ou mais. Antes de vir foste ao bar.
- Aí tomei um. São 4. - Quatro.
- Bom, cinco. - Bem aviados.
- Claro. Um whisky é um whisky. - É demasiado.
Isso sou eu que decido.
Mas que porra está a fazer?
No conselho directivo, o Miles salvou-te.
Lutou por ti. É teu amigo, mas isso não durará.
A Pridworthy diz coisas terríveis de ti.
A Pridworthy que se foda. Não quero saber a sua opinião.
Prefiro o jornal.
Só podemos falar a esta hora, quando estás sóbrio.
Falar põe-nos nervosos, depois parto alguma coisa,
tu choras, sinto-me pessimamente e depois vou tomar 5 whiskies.
O único que se vai rir vai ser ele.
É preciso gritar quando falamos?
- Parece que sim. - Não pode ser.
Dantes não gritávamos.
Dantes não falávamos.
Olha, vai lavar a loiça ou assim. Eu vou-me embora.
Tenho uma reunião às 11. Assim farás o que te apetecer.
A loiça é a Sylvie que lava.
Agora vem aos sábados?
Não veio na quarta, por causa da mãe.
A Sylvie a lavar a loiça e ele no anexo. Que porreiro.
Que capacidade de trabalho tem.
Não faz nada. Faz barulho para parecer que faz.
Ou então, como é parvo, magoa-se à procura da saída.
Quer pôr lousa partida. Parece-te bem?
Lousa partida? Nem sabia que isso existia.
Não comeces.
- Estou a conter-me, Toby. - Já vi.
Acabou-se, não?
Não sei, não sei.
Tenho que ir-me embora. Não há outra solução.
Se achas que é melhor...
Vou levar as crianças para outro sítio durante uns tempos.
Vou para casa da minha mãe.
Hepplewick.
Oiça, Hepplewick!
Não, não saia. Não perca o ritmo.
Queria dizer-lhe para cortar a relva do campo de desportos
quando tiver tempo.
Isto deve ter sido meu outrora.
- Olá, Sr. Teasdale. - Olá, Sylvie.
- Não sabia que fazia desporto. - É da minha mulher.
Celia! Celia! Vou-me.
Não me ouve e não se importa.
- Adeus, Sr. Teasdale. - Adeus, Sylvie. Lousa partida...
- Ontem não foste dançar. - Hã?
Eu fui.
Com o Pete Barclett, convidou-me e não pude dizer que não.
- Usas isso? - Que dizes?
- Bons dias. - Olá.
Vou voltar a sair com ele. É muito giro.
- Já sabes, Pete Barclett. - Sim.
- É giro. - Muito bem.
- Tem carro. - Então...
Para ti é indiferente, agora é indiferente.
Mas vais-te arrepender, ficas a saber.
- Ena pá! - Vais ver!
Ena, ena.
Lionel! Quer um pouco de chá?
Não digo que não. Isto aquece. Obrigado, Sra. Teasdale.
- É para a lousa partida? - Sim.
É lindo. Lindo, sim.
Imaginava assim.
Vermelho, verde, azul, amarelo.
O meu marido está encantado com isso da lousa partida.
- Com certeza ouviu o que ele disse. - Não.
É que ele é um entusiasta,
e às vezes grita um pouco, é um apaixonado.
É dos que vão ao fundo das coisas.
- Não é mau. - Não, é bom.
É verdade, é mais uma qualidade.
É muito raro, hoje em dia.
Tudo é superficial. É horrível.
Sim.
Gostei de ver o seu pai no outro dia. Está com bom aspecto.
Sim.
- Quantos anos tem? - Vai fazer 72.
Ainda é jovem.
Desculpe, estou aqui a dar à matraca enquanto você trabalha.
Não me incomoda.
Quando começo, pareço uma gralha.
Você não, você é mais calado.
Quando quero falo. Quer conversar?
- Não, não, eu... - De que falaremos? De música?
- Não, não. - Não lhe interessa?
Não, não foi isso que eu disse. Desculpe.
De que música gosta? Gosta de música?
- Eu? Sim, muito. - De que tipo?
- Clássica. - Não gosta de pop?
Algo. Há coisas que parecem interessantes.
Eu odeio. É uma merda.
- Gosta de Sibelius? - Muito. Sim, sim.
Sibelius, 1865-1957. Concerto para violino. Conhece?
- Sim, é uma maravilha. - E o Cisne de Tuonela?
É magnífico! Sim!
Conhece Nielsen? Carl Nielsen, 1865-1931.
- Não, não. - Dinamarquês. É semelhante.
Deveria ouvi-lo. Creio que gostaria.
Sim, irei fazê-lo. Vou lembrar-me disso.
É como... há gente que apenas venera Mahler, hoje em dia.
Ah, Mahler, sim.
Gustav Mahler, 1860-1911.
Muitos conhecem-no, mas não conhecem Brückner...
- Eu prefiro-o. - Sim?
Para mim, é superior.
Dizem que Mahler procurava Deus, mas foi Brückner quem o encontrou.
Era Furtwängler.
Encontrou Furtwängler? Que disparate.
- Não, a Deus. - Perdão, claro, Brückner a Deus.
Anton Brückner, 1824-1896, sim.
1896?
É muito recente. Temos em comum a música.
- E os jardins. - Sim.
- O meu marido é um melómano. - Sim?
Por Deus, veja!
É uma coisa dessas.
- Um extensor... - Sim.
- Para exercício. - Sim.
Você não precisa disso.
Com tanto exercício, os músculos...
Desculpe, não sei o que digo.
Agora tem falta de confiança.
Não direi que não.
Como ao cair de uma bicicleta.
A que se refere?
Tem feridas, teme montar outra vez. É normal.
Mas deve voltar a montar.
- Sim. - Pedalar outra vez.
- Enfim... - Senão, nunca mais o fará.
Não, claro.
Desculpe, mas perdi-me.
Percebi perfeitamente.
Está muito calor. É insuportável.
Que trabalheira!
Parece outro anexo.
Está muito mais livre.
- Você... você... - Sim?
Quando começou a ser jardineiro?
- Não sou jardineiro, sou padeiro. - Como?
Padeiro. Encartado.
É incrível. Padeiro. Então, abandonou?
- Sim. - Porquê?
Fecharam a padaria. A da rua das traseiras.
É uma pena. O forno continua lá, não serve para nada.
Deveria voltar.
Fazia falta um bom padeiro.
Custa muito encontrar bom pão.
- Como? - Com um empréstimo.
Não tenho nada como garantia. Só tenho a cadeira do meu pai.
Deve haver alguma solução.
Talvez o possa ajudar.
Não pessoalmente, mas tenho conhecimentos.
Poderíamos ser sócios. Eu trataria da loja.
Seria fantástico! Adoro o cheiro do pão.
Às 6 da manhã não é tão bom.
Faríamos croissants, bolos... Sabe fazê-los?
- Sei fazer muitas coisas. - E tartes, pastéis,
tarte de maçã... Adoro o seu cheiro!
Pensemos, não nos precipitemos.
Não acha que seria uma aventura genial?
- Sim... - Deve achar que estou louca.
Mas parece-me tão emocionante! E a você?
Sim, sim.
Claro, não lhe afecta como a mim porque
não teve que passar o que...
Mas perceba, não posso continuar assim.
Faria um disparate.
Perdão.
Já vê como estou.
- Sim, sim. - Bom...
Parece que nem me apercebi. Desculpe.
Perdão. Às vezes
gostaria de não ser mulher.
Eu gosto que seja.
Obrigada.
Tenho que voltar...
Vou tomar um banho de água fria ou lavar o cabelo.
Sim, claro.
- Hepplewick! - Sim, Sr. Teasdale.
- O quê? - Sim?
- E o campo de desporto? - Já vou.
Conte comigo.
Sra. Teasdale! Sra. Teasdale! Tenho que ir.
Lionel?
Cabrão! Cabrão!
Hei-de me vingar! Toma, toma!
Que cretino, esse Hepplewick.
Que cara que tem. O que passa?
Hepplewick, que homem louco.
É extraordinário.
O que vêem nesse Hepplewick? Não entendo.
Lousa partida. Cretino!
- Ah, és tu. - Parece que sim.
- Não tinhas uma reunião? - Acabou. Disse-lhes que não.
- Estiveste a chorar? - Não, é a febre do feno.
- É claro que estiveste a chorar. - Ficaste surpreendido?
Não. Chego e toda a gente se põe a chorar. Dá que pensar.
- Quem mais? - Sylvie, chorava pelo Lionel
ainda agora.
Vê lá.
A chorar pelo Hepplewick.
Não lhe vão faltar lágrimas. Escolheu o mais idiota.
- O quê? - O mais idiota.
- Que cara tens. - Obrigado, tu é que me animas.
- Precisas de umas férias. - Isso é que era.
Ouve, Celia...
Voltei para dizer-te que não gosto de dizer barbaridades.
Não sei o que se passa, mas logo me arrependo.
É preciso aceitar as coisas.
Estou sempre a dizer barbaridades, é a base da nossa relação.
E tu aceita-las, não sei como é que isto começou
mas sempre foi assim.
Foi progressivo.
Primeiro insultavas-me na brincadeira.
Depois acabou a brincadeira e continuaste com os insultos.
- Não te insulto. - Sim, sempre o fizeste.
Quando me vesti para ir ao concerto chamaste-me possidónia.
Não tem piada nenhuma, dói muito.
Não tenho auto-estima para não ligar.
Às vezes volto-me, olho-me e acho que tens razão.
Tu soltas as palavras ao vento,
mas a mim pesam-me muito.
Mas é sem pensar, Celia, peço-te perdão.
Não penso em absoluto que sejas uma possidónia.
Está um bom dia, não está? Vamos dar uma volta?
- Uma volta? - Sim.
Aonde?
Não sei. Ao bar, se quiseres.
Não, ao bar. Não, estava a brincar.
Uma volta sem ir ao bar.
- Toby. - O quê?
Acho que me vou embora durante uma temporada.
Se ficar, ainda acabo no manicómio.
Onde vais?
Não sei ao certo. Acho que...
Vou investir em alguma coisa. Abrir uma loja, ou assim.
- Uma loja. - Sim.
- Uma mercearia? - Mais ou menos.
Não é pouco.
Algo que me devolva à vida activa,
que me anime, algo excitante.
Que devo dizer ante tal estupidez?
Não sei, não digas nada, já está, nada.
5 SEMANAS MAIS TARDE
TEMPESTADE SOB UMA TENDA
As toalhas, os cinzeiros,
bases para os copos... sim. E o resto?
Ah, os guardanapos. Muito bem, colheres...
- Olá, Miles. - Olá, Celia.
Tudo perfeito. E faz tudo sozinha.
- Exacto. Nota-se, não é? - Infelizmente, sim.
Está no meio, não fique aí.
Perdão, incomodo.
Atenção, atenção!
Dentro de 10 minutos abrem-se as portas.
Depois, a primeira prova:
Os 100 metros das mães de família.
- Que faz aí? - Quem?
Lionel. Deveria estar aqui às 2. São quase 3.
Em meia hora 50 pessoas virão tomar chá.
Tem tempo, não se aflija.
Não, não há tempo, não está nada pronto.
Relaxe, é a festa desportiva, estarão contentes.
E se aceitei, bom,
se a comissão lhe encomendou o lanche, é porque confiam em si.
Por isso mesmo, é importante.
É simples, todos foram unânimes, excepto o Toby.
Toby, é preciso ter em conta...
É-lhe insuportável que eu faça qualquer coisa por mim.
Gosta de fazer catering?
- Sim. - Muito bem. Você e...
- Lionel Hepplewick? - Sim. Perdão.
Desculpe. É um sujeito incomum para fazer negócios.
- Todos dizem o mesmo. - É estranho.
Não estou de acordo.
É daqueles que precisam de ânimo, nada mais.
Sim, mas será que se lhe consegue dar ânimo?
Claro. Bom, é horrível dizer essas coisas.
Sim, desculpe.
É como eu. Precisa de ânimo.
Nunca animei ninguém, nunca.
Ouça, a sua empresa tem nome?
Sim. Chama-se Jogo de Chá.
- Jogo de Chá. A ideia foi do Lionel? - Não, foi minha. É boa.
Sim, muito boa. Em que consiste?
É muito fácil. Está tranquilamente em casa com a Rowena
e de repente, pum,
apetece-lhe um chá. Telefona, faz o pedido
e em 5, 15 minutos, chegamos.
Não parece mal. Não seria mais rápido aquecer a água?
- Não. - Não. Bom, recapitulemos.
- Agarro no telefone, não é? - Sim.
- Ligo-lhe. - Sim.
- À hora do chá. - Um momento,
- dê-nos tempo de chegar. - E se estiverem fora?
- Como? - Indo a outro sitio.
Temos atendedor. Faça o pedido, pii!
Depois ligamos o atendedor para ver as mensagens
e a seguir ligamos-lhe.
- É muito complicado. - Absolutamente.
Se ligam para saber se alguém ligou,
mais ninguém pode ligar. Perdem clientes.
Vê? Nunca me animam, nunca.
Não, Celia, não é isso,
não é para chatear, mas com o carinho que lhe tenho,
imaginá-la no meio do campo à procura de uma cabine
com o carro cheio de pastéis de nata...
Temos uma furgoneta.
- Compraram uma furgoneta? - Sim.
Uma pechincha, foi o Lionel quem o achou.
Sabe muito de furgonetas, sim.
Ouça, não posso continuar na conversa senão nunca mais me despacho.
- Claro, compreendo. - Muito amável.
Claro, como queira. Vou embora. Apenas queria
comprovar que tudo lhe corre bem. Sabe
que sempre quero saber que tudo lhe corre bem.
Não está com a Rowena?
Sim, ela está a fazer o aquecimento para a corrida. Adeus.
- Muito bem. - Até logo. E ânimo.
Onde está? O que quero?
O que quero? As colheres, as colheres. Aqui.
- Sra. Teasdale? - Ah, Lionel.
- O que estava a fazer? - Durou mais do que o previsto.
Isso não é sério, Lionel.
É preciso servir o chá.
Responder-lhe-ei com um verso do meu pai:
"Depressa e bem não há quem".
Deixemos a poesia do seu pai.
Como vai, vai como uma mota.
- Ouça! - Mas se até mete medo!
Não gosto que fale assim, nunca gostei.
Que fez até agora?
- Quer o pão ou não? - Sim, venha.
Venha, vamos, rápido. Atenção!
O nosso primeiro pão.
Ei-lo.
- Que forma tão estranha. - Sim.
- É propositado? - Sim.
- É uma fogaça original. - Diga, estou à espera.
É a assinatura do mestre. Se alguém a vê
saberá que é de Hepplewick.
Poderei fazer sandes?
- Como é que se corta? - Não comece a criticar...
Bom, venha.
A faca, a faca.
Já está, já está.
A ver...
Esta faca não corta.
Ena.
Este pão é uma pedra.
É firme. Para as sandes. Não o vai querer mole.
Não. Lamento, mas não tenho força. Está duro.
- Como é que o fez? - Levedura, farinha e talento.
Nem se pode cortar. Ninguém o vai comer.
- Porquê? - Ora, porque... Olhe.
Não, a sério.
Vê?
Não o podemos dar ao comité, é perigoso.
Alguns são velhotes, até têm dentadura.
Sim, é um pão para jovens.
Estou muito decepcionada, mas mesmo muito.
O que fazemos?
Não há problema, servem-se os bolos, não importa.
Vamos! Onde estão os bolos?
- Bem, estou atrasado. - Atrasado?
Fiz a comida do papá.
- Como atrasado? - Não os fiz.
- Não os fez? - Não.
Não há bolos? Então não há nada.
É preciso empurrar-lhes o pão.
Não estou contente, nada contente. O que vamos fazer?
Bom, então vamos ao supermercado, e já está.
Agradeço-lhe muito, Lionel.
Dê-me as chaves da furgoneta, rápido, por favor.
Obrigado. Espere, já volto.
Sra. Teasdale, pode ser difícil de arrancar.
Sei conduzir, não sou manca.
- Bom. - Ahá.
- Olá, Sra. Coombes. - Olá, Lionel.
- Boa sorte na corrida. - Que amável.
- Sim. - Que tal?
Eu? Em plena forma. Terei que trabalhá-la.
Este pão está muito bem.
Foda-se!
- Ah. - Olá, Sra. Pridworthy.
- Olá. Conhecemo-nos? - Lionel Hepplewick.
Tenho fome, queria algo para picar.
- A Sra. Teasdale está? - Acaba de sair.
- Ajuda-la? - Sim, somos sócios.
- É o famoso Hepplewick? - Sim.
Eu conheço-o. Era o contínuo do colégio.
- Sim. - Estragou a caldeira, não foi?
- Estava desfeita. - Como é que são sócios?
- Montámos isto. - É algo sexual?
Não, respeito-a demasiado.
- Agora está um pouco fora. - Como?
Psicologicamente, está louca.
O que é esta bosta de vaca?
Não, é pão, Sra. Pridworthy.
Pão? Quem faria algo assim?
Eu.
- Posso provar? - Sim, claro, tome.
- É perigoso? - Não, vou-lhe trazer manteiga.
Não é preciso, só quero provar.
-É bom, hã? - Tem carácter.
- Vê? - Come-se.
- Obrigada. - Facilita o trânsito.
É rico em fibra. Obrigada, Sr. Hepplewick. Até logo.
Até logo, Sra. Pridworthy.
Que imbecil.
Bom...
Senhoras e senhores, atenção, por favor.
Dentro em pouco os cem metros das Mães de Família.
Foda-se, não vou perder isso...
As participantes para a partida, por favor.
Lionel, Lionel, a furgoneta avariou-se.
Não pode ser. Não pode ser, foi-se.
Não! Lionel! Lionel!
Não! Terry! Está muito bem, sim.
Pode-se saber o que está a fazer a furgoneta no meio do campo?
Avariou-se. Achas que tem piada?
Não a podes deixar assim. Vai começar a corrida.
O que queres, que a meta debaixo do braço?
O que faço? O Lionel reparou-a, vai falar com ele.
Não tenho já bastantes problemas?
Entrego-me a fundo e estou sozinha. Só posso contar comigo.
Não nos enervemos, vamos arranjá-la e tirá-la daqui.
Hepplewick! Onde está?
Não sei. Ainda agora aqui estava.
- Chamo-o? - Não, não é necessário.
Arranjo-me sozinha, como de costume.
Celia, acalma-te um pouco.
Porque é que toda a gente diz a mesma coisa?
Não sei, preocupo-me contigo. Exageras um pouco.
- O que é essa coisa informe? - É pão. O pão de Lionel.
- Pão? Pão de comer? - Não comeces, Toby.
- Ouve... - Não comeces. Aviso-te,
estou com os nervos à flor da pele.
- Queres ajuda? - Não.
O que faço?
Há pão cortado, pão de forma, põe-lhe manteiga.
- No cesto? - Sim, aí.
- Ouve, tens bolos? - Sim, aí.
- Também no cesto? - Sim.
Não achas que é um pouco...
Era o que havia. É sábado, está tudo fechado.
Se não serve, não serve.
Serve, serve. Muito bem.
O que pões no pão?
Há tomates e pepino no cesto.
- Isto? - O que é isto? Foste tu?
- Hã? - Esborrachaste-me os tomates?
- Não esborrachei nada, já estava. - O que faço?
Pomo-lo assim, não há problema, é tomate.
Não é justo. Já tinha tudo montado, trabalhei durante horas.
- Tudo está bem. - Pára de dizer isso.
- Não é verdade. - Não grites.
Não me digas para não gritar. O que vou fazer?
Ouve, vou-te dizer o que vais fazer. Não é difícil, vai ser rápido.
Juntas a polpa de tomate, unta-la na merda do pão,
da maneira que puderes, apanhas outra fatia
e põe-la por cima. Uma boa sandes.
Toby, deixa-me ficar sozinha, por favor.
O quê?
Vou fazê-lo sozinha.
Não preciso de ajuda.
- Vou-lhes dizer que... - Não. Vai haver chá, não se passa nada.
Eu encarrego-me de tudo.
- Olha. - Já volto.
Vão tomar o chá
quando eu disser.
Vão-se sentar quando eu disser
e não antes.
Pridworthy aí,
e o Coronel Malton aí,
e vão comer meio bolo.
E a Rowena Coombes vai sair.
O Sr. Ursinho vai ficar aí, a Barbie aí, a outra aí.
Aqui o Sr. Coelho, aqui o Peluche e eu ao lado.
O chá irei servi-lo eu, porque sou a anfitriã.
Senhoras e senhores!
Houve um pequeno contratempo com o chá,
mas estamos a solucioná-lo.
Não. Espere a sua vez, Sr. Coelho.
E tire as patas da mesa.
- Celia, Celia. - Olá, Sr. Coombes.
- Olá, Celia. - Olá, Sr. Coombes.
- Como? - Saúda o Sr. Ursinho.
- Sim. O Sr. Ursinho, ou seja? - Senta-te.
- Eu? - Senta-te.
Sim, sim, já me sento.
Em cima do Sr. Coelho não, idiota!
Desculpe, Sr... Coelho. Sinto profundamente. Vou buscar...
- Senta-te. - Sim. Posso-me sentar aqui?
- Senta-te. - Sim, está bem, vou-me sentar. Vê?
Senta-te. Lavaste as mãos?
Claro. De certeza que não quer dar uma volta?
- Come. - Sim, eu...
- Não! Os bolos não. - Ah!
Quantas vezes tenho de o dizer?
Não se comem os bolos até acabar o pão.
Não vi que ainda havia.
Sabes o que acontece se comeres primeiro os bolos?
Não, não. Vá, Celia. Pare. Vá, vá. Basta.
O que se passa? Celia! Já chega!
Está a magoar-me, caramba!
Basta! Calma, fique deitada, não lhe vão fazer mal.
Celia, esteja tranquila. Vou buscar auxílio, não tardo nada.
Deixo-a com o Ursinho e o Coelho, Tomarão conta de si, estão aqui todos.
Estamos todos aqui. Sim, estamos todos, Celia.
Vê? Já os ouviu, esteja tranquila, vá.
Demoro dois minutos.
- A Celia está? - Não a solte, ela morde.
Morde como?
Celia, Celia, sou eu, o Toby. Celia!
Celia! Não sei se me ouves.
É difícil.
Não fui um bom marido, bem o sei.
Fui lamentável, até. Vou mudar, Celia.
A partir de agora vou mudar. Estou aqui, Celia.
Podes contar comigo, estarei sempre aqui, Celia.
Vou-te tirar daí.
Vamos sair disto juntos, vais ver.
5 ANOS DEPOIS
UM FUNERAL
Vamos.
Espera, espera um momento.
- Queres sentar-te? - Sim, um momento. É melhor sentar-me.
Sim, há um banco.
Aí, aí. Assim.
- Estás bem? - Hei-de recuperar.
Ainda estou algo débil. Não sei se vale a pena sair.
Afinal, tanto se nos dá o Joe Hepplewick.
- Já ficarei melhor. - Leva as coisas com calma.
Leva as coisas com calma.
É uma cerimónia bonita.
É um funeral.
Adeus, Joe Hepplewick.
Não nos irás agoniar com os teus poemas, sempre é alguma coisa.
Viste o Lionel? Cumprimentaste-o?
Parece que está bem, é incrível, não é?
Toda a gente pensava que era um cretino e afinal tinhas razão.
Lembras-te? Dizias que subestimávamos o Hepplewick.
Eu dizia isso?
E se tirássemos uma semanita de férias?
Uma pequena pausa. Far-nos-ia bem.
Tu odeias as férias, Toby.
Não, já não tanto. Desde que não bebo vejo as coisas de outra forma.
Ainda não estou completamente recuperada.
Já sabes o que disse o médico.
Não se consegue isso de um dia para outro.
Sim, claro, mas depois de 5 anos, pensava que...
Vai tu, se quiseres.
Não, claro que não. Não te vou deixar sozinha, não.
Vai buscar-me uma mantinha ao carro,
tenho um pouco de frio.
Claro, claro. Vou já.
Espera aqui.
Parece que estás muito melhor...
Muito melhor.
Já volto.
Que faz?
Estou a morrer de frio neste banco.
Sra. Teasdale?
Celia.
- Lionel. - Olá, Sra. Teasdale.
Olá.
Obrigado por vir ao funeral do papá.
Gostei. Sim, fiquei contente.
- Dizem que está doente. - Um pouco, sim.
Queria ir visitá-la, mas...
Não, não peça desculpa, também não tenho visto muita gente.
As pessoas, o ruído e isso tudo. Preciso de tranquilidade.
Sim, entendo.
Sim, sim. Tem sido uma doença prolongada.
Sim, cinco anos.
Tem um aspecto resplandecente.
Obrigada. No fundo, foi graças a si.
Você pôs-me no bom caminho.
Eu?
Sim, você pôs-me na restauração.
Quando me vendeu a sua parte, comprei um fast-food e lancei-me.
Pouco investimento, grande rendimento, sem prejuízos. É o ideal.
Se não o tivermos que comer...
Não, não. Estou a brincar, estou a brincar, claro.
Claro.
Bom, a minha mulher espera-me,
tenho que ir embora. Tem carácter.
- Casou-se? - Sim, sim.
Conheço-a?
Não, não a conhece, não é o seu tipo.
É a encarregada do Dep. Comercial, da contabilidade, é um mimo.
É o que eu preciso, um mimo.
Bom, até à próxima, Sra. Teasdale, e obrigado.
E se tivéssemos continuado há cinco anos?
Vá.
Ninguém pode saber.
Ninguém pode saber aquilo que se passaria.
Quem o poderia dizer?
Esta noite vou jantar sopa de peixe,
com salsa, temos no congelador.
O Toby vai prepará-la,
com pão, manteiga
e um bolinho de arroz para terminar.
OU ENTÃO
OU ENTÃO ELE DIZ:
Conte comigo, não a deixarei caída.
A Sra. Teasdale voltou?
Não a solte, ela morde.
Morde?
Sra. Teasdale.
Sou o Lionel, voltei. Cuidado, Sra. Teasdale.
Não se preocupe.
Não desanime, pode contar comigo, não a deixarei caída.
Confie em mim, Sra. Teasdale.
5 ANOS DEPOIS
UMA MULHER NOVA
Ena.
Celia?
Celia.
Olá, Toby.
- És mesmo tu? - Sim.
Precisava de respirar.
Cada vez que vou a um funeral penso sempre que é o meu
e ninguém me diz nada para não ficar alarmado.
Estás com muito bom aspecto, como sempre.
Sim, cuido-me bem.
A Sylvie faz as limpezas?
A Sylvie? Sim, e muito bem.
E pensar que achava que era eu quem te fazia beber.
Não, não preciso de ninguém em particular, a Sylvie serve.
- Há muito tempo, não? - Sim, há 5 anos.
Os putos falam-me de ti quando vêm a casa.
Também falam de ti, adoram-te.
Sim?
Que amável, vir ao funeral do pobre Joe.
Eu? Estou-me a cagar para o Joe Hepplewick,
vim por causa do Lionel, estava em York e achei bem.
Parámos antes de ir, nada mais.
Não tira uma folga nem para o funeral do pai?
Não pediu.
- Continuam na restauração? - Continuamos.
- Parece que o negócio vai bem. - Duplicámos a facturação.
Excelente.
Ouve, andas a viver com ele?
- Com quem? Com o Lionel? - Sim.
Pensei que me conhecesses melhor.
Não, não vivo com ninguém.
Não, eu também não.
- Como é que está o teu amigo Miles? - Foi para a Austrália com a Rowena.
- Os dois? - Sim, os dois.
Miles. Rowena.
Toby, porque é que não me foste ver ao hospital?
Estava doente, muito doente.
- Quando? - Há 5 anos.
Teria gostado que fosses.
Pensei que tivesse sido eu o causador.
- Come de vez em quando, Toby. - Sim, já sei, tenho que comer.
- Desculpe, senhora. - Não faz mal. Está tudo bem?
Formidável. Perfeito. O reverendo esteve muito bem.
O meu primo leu os seus poemas. Muito agradável.
- Emocionou-me. - Bem. Vamos?
- Vamos, já estou. - Amanhã preciso de si.
Cuidado, aí há lama, passe por ali para não se sujar.
Perdão. Cuidado, Sra. Teasdale, está baixo.
OU ENTÃO
OU ENTÃO ELE DIZ:
Era bom tirarmos umas férias.
Toma.
Não pude ir.
- Estive quase a deixar-te. - Outra vez?
Sim, outra vez. Claro que sim!
Achas que a minha vida é um paraíso?
Há dias em que tudo me parece tão absurdo
que só queria ficar na cama e nunca mais me levantar.
- É normal, acontece-me sempre. - Não, não é normal.
Era bom tirarmos umas férias.
Claro que era bom.
Há dez anos que tas peço.
Então vamos. Deixamos os putos em algum sítio e vamos.
- Estás a falar a sério? - Claro que sim.
Vamos. Tentemos estar bem, é possível.
É a única coisa que te peço.
Vamos passear? Vai chover.
Espera.
Não me digas para não beber, é inútil.
É mais forte do que eu.
Vou tentar não te chatear com isso.
Vou calçar outros sapatos.
Sra. Teasdale! Sra. Teasdale!
O que foi, Lionel?
Sra. Teasdale, só queria dizer-lhe...
Vou depressa porque tenho o cortador de relva ligado. Está bem.
- Está bem? - Sim.
- O que é que está bem? - O nosso negócio, a padaria.
- Ah, a padaria. - Sim. E também outra coisa.
Outra coisa... Percebi o que queria dizer.
Você também me percebe e garanto-lhe uma coisa:
- Comigo, nunca vai cair da bicicleta. - Caramba.
- Não, não creio que seja possível. - O quê?
Tudo. A bicicleta, a padaria, não é muito realista.
- Não percebo. Há pouco... - Sim, já sei,
mas reconheça que, sendo realista, parece um bocado absurdo.
- Absurdo? - Sim. Desculpe, sou eu, a culpa é minha.
Sabe? Agora não estou a ser coerente.
Esqueça tudo isso. Entusiasmei-me, mas
creio que foi por causa da lousa partida e do calor.
Sinto muito. Esqueça. Está bem?
Bom. Vemo-nos depois?
Não estou de acordo.
Espere, Sra. Teasdale, amo-a.
Ouve-me, Celia? Amo-a.
5 SEMANAS DEPOIS
A VIDA NUMA ESPLANADA DE HOTEL
É fantástico, tanta actividade,
toda a gente a correr por aqui e por ali, as mesas, a música...
O sol reflectido nas espreguiçadeiras, o zumbido dos rádios.
Toby...
Aqui pode-se morrer sem se dar conta.
Criado.
- Criado. - O que queres?
Um jornal, é bom viver isolado, mas quero informar-me.
Já não posso estar sem um jornal,
fascina-me tanta gente a querer impor o seu ponto de vista.
Creio que ao envelhecer ou te tornas tolerante
e comungas com toda a gente, como o Miles Coombes,
ou então tornas-te obtuso e não comungas com ninguém, o que é mais atractivo.
- Passeamos? - Não.
Vamos fazer alguma coisa, já que aqui estamos.
Já estamos a fazer alguma coisa. Estamos à espera de voltar para casa.
És odioso, quando queres.
- Estarias melhor com o Hepplewick. - Basta.
- Deve sentir saudades. - Não sejas parvo.
Fiz bem em despedi-lo, amargurou-te a vida.
Sim. Era um chato.
A bater na janela de noite,
a gritar pela caixa do correio de madrugada.
Eu também estava lá.
Uma obsessão. Uma ideia fixa.
É uma doença mental grave.
Nunca lhe deste corda, pois não?
- Não? - Não.
- Nunca lhe deste corda. - Não.
Não.
Está louco.
Mas não acabou a lousa partida.
Enfim, olhando para trás, até é agradável.
Ter provocado esses sentimentos é reconfortante.
Sim, isso ninguém te tira. Criado.
Os criados não me ligam. Vou levantar-me
e vou eu mesmo buscar o jornal.
E depois, vamos dar uma volta, se te apetecer.
Que ritmo tem esta música.
Criado!
Não tenho culpa de que o hotel seja péssimo.
Parece que é culpa minha.
- Sra. Teasdale? - Lionel? Lionel.
- Não me esqueceu. - O que faz aqui?
Sou criado, não posso ficar muito tempo, sou vigiado.
- Temos que falar. - Quem é que o vigia?
O subdirector, não nos deixa em paz.
Temos que nos ver, é importante.
Não. Para quê? O que quer?
É uma questão de vida ou de morte. Já vou, senhor, vou de seguida.
Celia, Celia... Peço-lhe, Sra. Teasdale.
Meu Deus. O que hei-de fazer?
Algum problema?
Não, está tudo bem. Estou a chamar o meu marido.
- Está bom tempo. - Sim, é verdade.
- Porque mudas de mesa? - Não sei, estou melhor...
Vá, vamos.
- Sabes quem é que vi? - Não, quem?
- Um velho. - Um velho. E depois?
Mas muito velho. Um velho velhíssimo.
Não é pouco habitual, há centenas. Vamos passear? Vá.
- Toby. - O que foi?
Não vais assim calçado.
- O que tem esse calçado? - É de interior.
Incomoda-te?
Não podes sair com calçado de interior...
Claro, que tolo, há tolices deste género
que não assimilo, não tenho critério.
Por exemplo, calçado de interior no exterior.
Vou-lhe escrever duas palavras para deixar tudo bem claro
e não se fala mais nisso.
- O seu chá, senhora. - Não quero mais, acabei de tomar...
Não podemos falar de outra maneira. Os seus bolos.
Escrevi-lhe umas palavras.
Por escrito não. Quero que me vejam a servi-la.
Não, não quero mais. Já tomei três chávenas.
- Vou-me afogar, Celia. - Não sejas idiota.
- Sirva-me uma chávena. - Amo-a, senhora.
Na chávena. Já sei que me ama, vejo-o. A chávena.
Daria a minha vida por si.
Olhe, não parece um criado. Faça alguma coisa, trabalhe.
Não. Creio que nos estão a vigiar. Tente tirar isso daí.
Assim, sim. Obrigado, Sra. Teasdale. Sim, tem razão, obrigado.
- Coma um bolinho. - Não, obrigado.
A tarte de morango. Por favor, Sra. Teasdale.
Só uma.
Obrigado, Sra. Teasdale.
Ouça, o meu marido vai voltar. Vá-se embora.
- Sim, muito bem. - Depois vemo-nos.
Agradeço-lhe muito, Sra. Teasdale, muito, obrigado.
- E assoe-se. - Sim.
O que hei-de fazer? A minha vida está arruinada.
Pronto para o passeio. Tomas outro chá?
Sim, apetece-me mais.
O que é isto? Uma carta de amor?
- Não, dá-me isso. - O que é?
Não, é meu, é pessoal.
- Vejamos: "Deixe de me perseguir". O que é? - Um poema.
- Um poema? - Sim.
Ouve, não sei o que estás a tramar, e não quero saber, mas estás a fazer-me de parvo.
Deixo-te, vou passear.
- Um chá, senhora? - Não.
Obrigado, senhora. Por aqui. Agradeço-lhe.
Uma boa chávena de chá.
- Não posso ficar muito tempo. - Nem eu.
Ouça, Celia, escute-me.
Amo-a.
Já o sabemos. Mas...
Amo-a. Não sabia até que ponto,
necessito-a.
Amo a sua voz, os seus cabelos. Os seus olhos, as suas mãos, os seus pés.
Amo-a completamente. Sonho consigo, Celia.
Acordo e dói-me porque não está.
Sofro se não estou consigo.
Ninguém deveria sofrer assim.
É tudo, para mim.
É o Norte, o Sul, o Leste, o Oeste da minha vida.
É o meu universo, Sra. Teasdale.
Nunca ninguém me disse nada tão bonito.
- Não sei o que diga... - Diga que sim e já está.
Não é assim tão fácil. Embora gostasse.
- Diga-me que sim. - Mas sou casada, tenho filhos.
Não gosta de si. Não lhe liga.
- Gosta de mim à sua maneira. - Não gosta de si.
Seria capaz de jurar que gosta de si?
Não. Agora não sei se gosta.
Coma um bolinho.
- Sim, obrigada. Mas tenho dois filhos. - Cuidaremos deles.
- Fazem mais despesa do que um carro. - Trabalharei, não há problema.
Acabe o bolo.
- Vou rebentar. - Mais um ou dois e já está.
Metemo-los no bolso?
E se beber uma chávena de chá, tanto melhor.
Sente-se aqui, senhora. Falta apenas uma mesa.
- Não! - Está tudo bem.
Felicitou-me. A melhor conta da esplanada.
Ouça...
Sento-me aqui, mas não como nem bebo mais nada.
Vou vomitar...
- Falar-lhe-ia dos meus projectos. - A pastelaria?
Não, andei a pesquisar e não dá.
Não há procura.
Mas não faz mal, tenho outros projectos, tenho muitos.
- Sim? Quais? - Bom. Tenho uma possibilidade
vaga, muito vaga, mas possível, na loja de ferragens.
- Na loja de ferragens? - Bom, sei algo disso.
Conheço a técnica. O meu tio era ferreiro.
Transmitiu-me o seu savoir-faire, é como uma tradição oral.
- Sim. - Não parece entusiasmada.
Sim, estou a pensar. Imagino-o.
Não, mas tenho outras ideias, tenho muitas. Poderia ser...
Poderia ser lojista, ou agente imobiliário.
Agente imobiliário é fácil.
Abre-se um escritório, encontra-se um vendedor,
um comprador, sobe-se o preço e embolsa-se a diferença.
Sim. Com efeito, não sabe o que quer fazer...
Se tudo corresse mal, continuaria na hotelaria.
Creio que me oferecerão algo importante.
Sim, estão sempre a olhar para mim, avaliam-me, sei que se vai passar algo.
Sra. Teasdale, deu-me asas.
Consigo, sou capaz de tudo.
- É isso que me atemoriza. - Como?
- Nunca funcionaria. - Como?
- Não sou a mulher de que precisa. - Sim, é.
Precisa de uma entusiasta, uma aventureira, não de mim.
Sei muito bem aquilo de que necessita. Eu sou prudente, precavida.
O meu pai era farmacêutico, bem vê.
Poderia sê-lo.
Não, nem falar nisso, é preciso ter muitos estudos, não se improvisa.
Já chega de bolos, peço-lhe, basta.
Se não me engano, precisa de segurança.
Sim. Olhe, o seu chefe está a olhar para aqui, seria melhor que se fosse embora.
- Vou para o meu canto, avise-me. - Sim.
Olhe, e uma quinta? Hã? E uma quinta?
- Também é uma ideia. - Sim.
- Ideal para as crianças. - Sim.
Peço-lhe, senhora, peço-lhe.
O que fazia falta.
Dei um bom passeio.
- Acabei por dar um bom passeio. - Toby...
Não estás com boa cara. O que passa?
Sim.
- Queres um lenço? - Sim.
No bolso?
Está cheio de bolos. É normal?
Sim, é normal,
tal como tomar três chás em três mesas diferentes.
Toby, tenho que dizer-te uma coisa.
Acabei de ver o Hepplewick. Seguiu-nos, é criado.
Ah, claro, evidentemente.
Agora entendo. Maldito Lionel.
Vais-me dizer o que se passou?
Sim... Não, é muito complicado.
- É criado, dizes? - Sim.
- Já volto. - Não, onde é que vais?
Avisar o director que tem um louco a trabalhar para ele.
Não nos vai amargurar a vida.
Toby, cuidado.
Porque me olha assim?
Metam-se nas vossas vidas, velhadas.
Hepplewick.
Senhora? Perdoe-me, mas o seu marido teve uma crise.
- Crise? - Nada grave.
Tentou agredir-me com uma cadeira.
Mas agora está melhor... Auscultei-o, sei medicina.
Espero notícias suas, senhora.
Posso esperar.
Tenho tempo.
5 ANOS DEPOIS
UM FUNERAL
Celia.
Desculpe, Miles. Estava absorta.
Não faz mal. Espero-a no carro.
- Não tenha pressa. - Obrigado, muito amável.
Bem...
Estávamos a pensar pôr uma placa com o nome de Toby
- em algum lado, de bronze. - Muito emocional.
E o meu nome não?
O que vai fazer agora?
Não sei.
Trabalhar.
Fazer alguma coisa por mim e para mim.
Não tive vida própria, sabe?
Uma sofredora, foi o que fui.
E os últimos anos foram infernais.
O Toby paralisado. Não se podia fazer nada por ele.
Sim.
Bom, estarei no carro. Está bem?
- Já vou. - Não tenha pressa.
Sra. Teasdale.
- Por Deus, Lionel. - Olá, Sra. Teasdale.
Trabalha aqui?
Dou uma mão no cemitério. É provisório.
- Cavo buracos. - Não, por favor, Lionel.
Sim, desculpe, Sra. Teasdale.
Disseram-me que tinha ido embora.
Sim. Não, mas antes esperei notícias suas.
Esperei-a muito tempo, mas nunca disse nada.
Esperei um pouco mais,
e depois estive doente e fui para o hospital.
E depois encontrei este trabalho.
Está bem, aqui?
Sim. E tenho projectos.
Ainda bem.
Tenho que lhos contar.
Vamos ver... Apetece-lhe casar-se com um pastor, Sra. Teasdale?
Não? Seja sincera. Não o diga por mim. Tem que entusiasmar-se.
Sim? Então não. Absolutamente, não me apetece.
Não quero ser esposa de um pastor...
Sim, tem todo o direito. Deixe. Vou dizer-lhes que não.
Perdão, tenho que ir. Até logo.
Sabe o que vou fazer?
Quando me propuserem trabalho, antes de aceitar,
- dir-me-á se lhe interessa. - Perfeito.
Até logo, Lionel. Adeus.
Conseguiremos.
É uma questão de dias.
Apenas uma questão de dias.
OU ENTÃO
OU ENTÃO ELE DIZ:
Eu partia-lhe os cornos, mas não serviria de nada.
Toby, tenho que dizer-te...
Vi o Hepplewick. Ele seguiu-nos, é criado.
Claro, agora entendo tudo.
Maldito Lionel.
Já te tinha dito que estava louco.
Eu partia-lhe os cornos, mas não serviria de nada.
Não. Também tenho culpa. Dei-lhe um bocado de corda.
Afinal, deste-lhe corda.
Bom, só um bocadinho.
- A esse chato. - Eu bem tento, mas não consigo.
Se lhe deste corda, é porque te sentias sozinha. A culpa é minha.
Bom.
Deveria tentar entender-te.
- Já está? - Sim.
Bom, vou subir para o quarto.
Sra. Teasdale?
- Sra. Teasdale? - Não o terá visto?
- Não, não. Falaram? - Não.
Mas recorda-se daquilo que lhe disse?
- Sim, Sra. Teasdale. - Entendeu-me, não?
- Sim, sim. - Agora deve deixar-me.
De acordo, Sra. Teasdale.
Posso esperar.
Posso esperar. Tenho tempo.
5 ANOS DEPOIS
ACÇÃO DE GRAÇAS
O que foi? Não estás bem?
Sim, estou bem, precisava de apanhar ar.
- Enjoaste. - Não.
- Diz-me! - Estou bem,
tranquilo. Não estraguemos a festa.
Que linda cerimónia. Não se celebram 50 anos todos os dias.
- Ainda bem. - A mim emociona-me.
Se te emociona tanto, volta, não fiques aí.
Sim, sim. Não me fales assim.
Deixa-me em paz.
Já te deixarei em paz, não te preocupes.
E estou farta de aguentar os teus insultos. Mais que farta!
- Ouve, Celia... - Sim, Celia.
Procura outro par. Eu já terminei.
Acabou, é melhor.
Celia.
Vamos...
Celia.
Obriga-me a fumar.
Fumo tanto por ele.
- Sra. Teasdale? - Olá.
Sou o Lionel, Sra. Teasdale. Lionel Hepplewick.
Meu Deus, Lionel?
Não o reconheci.
- Bem, há imenso tempo. - Sim, cinco anos.
- Sim. - Oh.
Não queria chateá-lo. O papá esteve 15 anos no colégio.
É verdade. Contaram-me aquilo do seu pai, lamento.
Obrigado. Está enterrado ali.
Bom. Parece que não se deu mal.
Sim, não me posso queixar.
Esperei-a, Sra. Teasdale.
Esperei-a durante muito tempo.
Depois percebi que era muito feliz com ele.
Não havia nada a fazer, eram perfeitos.
Propuseram-me montar um negócio de táxis,
começamos com um carro para dois, depois expandimo-nos.
Agora comando vinte motoristas.
Tome o meu cartão.
"Táxis Vrrum, Agência H & W".
O que é isto?
Hepple e Wick.
Associei-me comigo mesmo por causa dos impostos.
Muito bem. Estou espantada.
- Gostei muito de a ver. - Eu também.
Espere! Tenho uma coisa para si. Tome.
Sinfonia nº4 de Nielsen. Lembra-se?
Chamou-lhe "A Inextinguível". Recorda-me de si. Sim.
Obrigada. Muito obrigada.
Não vim com a minha mulher, está adoentada.
- Há 2 meses que está de cama. - Ah!
Bom, vou andando. Posso-lhe dar boleia. Importa-se de ir num Mercedes?
- Acho que não. - Vem?
Já vou, vou acabar o cigarro.
Gostei de a ver.
Eu também, eu também.
Vá, Sra. Teasdale.
Carl Nielsen, 1865-1931
Sinfonia nº4
"A Inextinguível"
OU ENTÃO
OU ENTÃO ELE DIZ
Está bem, sim, com uma condição.
Sim, Sra. Teasdale.
Que idiota.
Ainda estás aí?
- Já me ia embora. - E então?
- O quê? - Na sexta. Sim ou não?
E então?
Está bem, sim, com uma condição.
- Qual? - Basta de disparates.
- Disparates? - Os teus outros planos.
Porquê? Faço o que quiser.
Comigo, não.
Deixo pendurados os meus amigos por ti?
- Exacto. - Nem pensar, não tenho interesse.
Como queiras.
Ei! Espera!
Se não tenho outros planos, tu também não.
Está bem.
- Não haverá mais ninguém. - Não.
Está bem, de acordo. De acordo. OK.
- Até sexta. - Sim, até sexta.
Vais gostar, tenho projectos.
Sim?
Que projectos?
5 DIAS DEPOIS
UMA ALUNA APLICADA
- Lionel, vou embora. - Como?
- Vou-me embora daqui. - Ah, está bem.
Se chamarem, está a Sylvie.
- Muito bem, Sra. Teasdale. - Está tudo bem?
Sim, tudo está bem.
Trabalhou estupendamente, é magnífico, que bem.
Obrigado, obrigado.
É verdade, tiro o meu chapéu. Sim, estupendo.
Sim...
Lionel, queria dizer-lhe que...
Esta noite vêm uns amigos.
- Está bem, de acordo. - Gostaríamos de jantar fora.
Se não o incomoda arrumar o jardim.
- Sim, está bem. Sim. - Bom, se não chover, é claro.
Está lindíssima, se mo permite.
- Obrigada. - Sim.
Dá gosto ver uma mulher elegante, não é comum.
Agora vestem-se de qualquer maneira.
Uma mulher de verdade mostra as suas curvas.
Se quiser, evidentemente.
Bom, vou-me embora.
Que lhe corra bem o trabalho. E os meus parabéns pelo anexo.
- Não estás a trabalhar? - Preciso de ar.
- Ah. - Sim.
Ontem voltou a apanhar uma boa, o Teasdale.
Não sei como é que ela o aguenta.
Ontem estiveste muito bem. Gostei muito.
Sim, muito bem.
É bom ter casa própria, não é?
Deve ser muito bom.
Não será um palácio, não será uma mansão, mas será nosso.
Não estão mal as vivendas que estão nas traseiras da tua casa.
Não têm grande vista por causa do comboio, mas têm jardim.
- Pára! - Estás zangado?
- Não, estou a pensar. - Em quê?
És curta de vistas, muito limitada.
Quê?
És uma miséria, o que queres que te diga?
Se a tua ambição é acabar numa vivenda, deixemo-lo.
Não posso fazer nada por ti. Pára!
Se queres continuar é preciso pensar à grande.
Tenho os pés no chão e pronto.
Sou estável. Não posso negá-lo.
Educaram-me assim.
E é bom ser-se estável.
E como mulher, não te esforças. Olha.
Não te arranjas. O que é isto?
- Eu trabalho. Não posso... - E quando não trabalhas?
Arranjo-me, quando não trabalho. Ontem vesti-me bem, maquilhei-me.
Bem? Aquele verde? Confundi-te com a criada.
És nojento, Lionel.
Comprei-o para sair contigo.
- E estou farta de insultos. - Pára, já está.
Estou farta.
Não és amável, Lionel.
- Anda, vem, vem. - O quê?
Anda, não te vou comer.
O quê?
Porquê?
- Senta-te um bocadinho. - Para quê?
- Senta-te. - Porquê?
Bem, bem.
Anda.
O quê? Ai!
Bem, ouve. Cala-te.
Cala-te um bocadinho e ouve-me bem. Estás-me a ouvir?
Tens que aumentar a tua auto-estima.
Assim, talvez os outros te dêem mais valor.
- Bom. - Espera, não acabei, espera.
Admiras alguém? Alguma mulher que admires, vá.
Bom...
- Não admiras nenhuma mulher? - Não.
Admiras a Sra. Teasdale?
- Não achas que tem classe? - Bom, sim, se tu o dizes.
Lá está! Tem classe e estilo.
- Como é que consegue? - Tem dinheiro.
- Não é esse o problema. - Ajuda.
Sim, mas não é tudo. Levanta-te um bocado.
Levanta-te, vá.
Agora diz-me, estar direita custa dinheiro?
- Claro que não. - Não é preciso ser-se rico?
Claro que não.
- Então porque não estás direita? - Estou.
Estás corcunda, olha.
Espera, não te vou magoar.
Assim.
Imagina que prendes um fio de prumo ao crânio.
Está bem?
Isso, assim. Entendes?
Não posso estar assim todo o dia, não vejo por onde vou.
Não tens que estar rígida. Solta-te. Vá.
Isso. assim, assim. Isso.
Isso. Não! Levanta a cabeça!
Isso.
Se levanto a cabeça não vejo nada.
Dá uma olhada, não sejas tonta.
A Sra. Teasdale é assim?
Vais-te acostumar e será natural.
- Eu assim não sou natural. - Então espera, agora cumprimenta-me.
- Olá. - Mas olha para mim. Quem saúdas?
Olá.
Isso. Agora diz-me uma ou duas frases do género "encantada" e assim.
Lionel Hepplewick, olá, encantada! Isto está-me a fazer doer o pescoço.
Bom, está bem, não está mal.
Falta-te prática, mas é normal, não se consegue da noite para o dia.
Percebeste?
Não. Não foste muito amável com o meu vestido verde.
- Agora nem me vou atrever a pô-lo. - Tanto melhor.
Serias mais gira se te esforçasses, és bonita.
A sério? Achas que sou bonita?
Eu, depende. Às vezes acho que sim e outras não.
Sabes com quem me gostava de parecer?
Com a Betty Simcock. Admiro-a, a sério.
- Betty Simcock? - Sim.
Voltaste a ser modesta. Vá, tenho que ir trabalhar.
- Queres chá? - Não, tenho que cortar a relva.
Bom, vá. Pratica, hã?
- Está bem. - Até logo.
Se queres que façamos o caminho juntos,
tens que estar disposta a tudo, não quero apodrecer aqui.
Como diz o meu pai, "pedra que rola não cria musgo".
- Pensa bem, Sylvie. Vá. - Está bem, está bem.
Até logo.
- Lionel! - Sim?
Mas ontem foi bom, não foi?
Muito bem.
- Vá, adeus. - Até logo.
Olá.
Olá. Como está? Bons dias.
Bons dias, é você! Olá, olá.
Sou uma bomba, não sou? Olá, é você.
É você, é você.
- Olá, Sr. Teasdale. - Olá.
- Quem estava a cumprimentar? - Ninguém.
- Ninguém? - Não, estava a praticar.
- O quê? - O cumprimento.
- Foi a minha mulher quem lhe pediu? - Não.
Então pratique no seu tempo livre.
Sim, Sr. Teasdale. Quer chá?
Não. A minha mulher saiu?
Sim. Foi preparar o lanche humanitário do Coombes.
Lanche humanitário...
- Hoje o dia está bom. - Sim, muito bom.
- Sr. Teasdale... - O que quer agora? O quê?
Queria pedir-lhe um favor.
O que faz aqui num sábado?
Folguei na quarta, troquei.
- Então vá. Que favor? - É por causa da minha educação.
- A sua educação? - Sim. Queria ter mais.
- O que tenho eu a ver com isso? - Talvez me pudesse ajudar.
- Eu? - Sim.
Que ideia tão estranha. Não pode ser, sinto muito, eu sou director.
- Não tenho tempo. Pobrezinha. - Eu pagar-lhe-ia.
Não é essa a questão.
Não, mas seria apenas uma tarde por semana.
A sua atitude parece-me formidável e anormal.
As crianças não se importam com a sua educação, fico emocionado.
Na sua idade tem-se desejo de saber.
Mas eu não sou o que precisa, procure um professor...
Não prestam, o senhor é melhor, quero-o a si.
Mas o que quer aprender? Línguas, literatura?
Literatura, sim.
Literatura. Não sei o que dizer.
Diga que sim, por favor.
Tem alguma coisa no pescoço?
Não. Diga que sim. Por favor, Sr. Teasdale.
- Vou falar com a senhora. - Obrigada, muito obrigada.
Diga-me, qual é a sua motivação? É por causa de alguma pessoa?
- Sim. - Por quem?
Por mim.
Sim.
Tentaremos encontrar um dia na semana que vem.
Muito obrigada. Vou voltar ao trabalho.
Sylvie.
Na biblioteca há um livro que se chama Tom Jones. Conhece?
Tom Jones? Não.
- E o filme? - Não.
Então leia o livro. Vai gostar.
Há um par de personagens que lhe parecerão familiares. Tom Jones.
Tom Jones, muito bem.
O que está a fazer?
O que está a fazer com esse corta-relva?
Hepplewick? Hepplewick?
Só as pontas da relva.
Apanhe o pequeno. Não, vá-se. Só faz asneiras, é demais.
Fique com esta roupa, se gosta dela.
- Já estás aqui? - O Hepplewick é um completo idiota.
Vou fazer chá, queres?
Não obrigado, toda a gente me dá chá.
É para não te oferecer whisky.
Não comeces, Celia, por favor.
Não te apercebes de que estiveram quase a despedir-te,
o Miles teve que te defender, toda a gente estava contra ti?
Bem. Obrigado, Miles.
Lembra-te que prometeu que ias deixar de beber.
Tem uma vontade de ferro.
Nada te comove. Não sei o que fazer, não sei.
O que tem a Sylvie? Quer que lhe dê aulas.
Tu? Que ideia tão estranha.
Sou professor, isso terá influência.
A mim propôs-me que a aconselhasse com a roupa.
- Deve estar apaixonada. - Por quem, por mim?
- Não, pelo Hepplewick. - Por ele?
Que azar. Para a ajudar temos que lhe tirar essa ideia.
- Porquê? Tem a sua graça. - É grotesco.
- Ficas para jantar? - Não faças nada, não tenho fome.
Tens que comer.
Sim. Tenho que deter esse imbecil com o corta-relva.
Gostas?
- Deu-me a senhora. - Sim?
- Gostas? - Muito bonito.
- Então e de mim, gostas? - Sim.
- Estou suficientemente direita? - Sim, sim.
- Apetece-te deitares-te comigo? - Sim.
- Pede-o amavelmente. - Peço-to amavelmente.
Tenho que pensar nisso.
- O Sr. Teasdale vai-me dar aulas. - De quê?
As origens do whisky, a cirrose?
A Sra. Teasdale vai-me ensinar a vestir-me. Ando a esforçar-me.
- Muito bem. - Já não sou curta de vistas?
Não. Até logo.
Amo-te.
Vai ser bestial, hã? Vai ser bestial.
5 SEMANAS DEPOIS
UMA FESTA NO CAMPO
Não me parece que estejam aqui, Sr. Hepplewick.
Não se preocupe. Vou esperar tranquilamente, já chegarão.
- O seu filho deve estar num canto. - Sim. O Lionel está ali.
- Não faz mal. - Está melhor dos joelhos?
Ai, Sra. Teasdale...
Gostava de me poder levantar e dizer-lhe que sim.
Mas tenho que dizer que não. Não melhoro.
É uma cruz.
Antes quero ser rico e com saúde
do que pobre e doente.
- É sua? - Sim, sim.
- Escreveu muitas poesias. - 3914, Sra. Teasdale.
- E nunca as quis publicar? - Não gostaria.
Porquê?
Não acharia bem aproveitar-me de uma graça de Deus.
Pense um pouco nisso.
- Sim, mas... - Hã?
- Sim. - Bom, vou-me despachar.
Sei o que quer dizer, é com boa intenção, mas não é justo...
Pense nisso.
Um grande médico deve escolher ser trompetista, se for dotado?
Não sei, nunca fui ao médico.
- Nunca? - Nunca.
- Nem por causa das pernas? - Não. Isso fica entre Deus e eu.
Se quisesse que eu andasse, andaria.
Deus não acredita na cadeira de rodas, senão teria nascido assim.
Creio que quer que nos preocupemos, que não fiquemos sentados.
Perdão, perdão, não queria dizer isso.
Não faz mal. De qualquer maneira, não irei discutir consigo.
Bom.
- Deixo-o aqui? - Sim, sim.
- A Sylvie já vem. - Sim.
- Mudou? - Não.
- Não acha que mudou? - Não.
Bom, um bocadinho, agora está muito melhor.
Toby e eu damos-lhe conselhos.
Sim, já me disseram. Mas eu não gosto da parafernália.
A mulher interessa-me nua.
Sim. Isso faz com que seja um homem como os outros.
- Bom, até logo. - Adeus, Sra. Teasdale.
"Quando vejo as tuas amigas
Agitar-se como formigas
E a flor mais leve
O que faz em breve
Vejo os que correm sem vagar e grito-lhes:
Devagar, devagar."
Este é muito bom.
- Olá, Sr. Hepplewick. - Olá.
- Chega cedo. - Como?
Abrem dentro de meia hora. A quermesse é às 14.30.
Sim, tenho direito a certas deferências.
É o privilégio da idade.
Os outros velhos fazem fila, como toda a gente.
- O que é isso? - Isto?
Metes a cabeça ali, as mãos ali e atiram-te esponjas à cara.
- Tenho sorte, não me costumam acertar. - As mulheres fazem isso?
Fazem o que querem. Não sabia?
Sim. Queria dizer-te uma coisa acerca de nós, se mo permites.
- Tenho trabalho. - Dois minutos, temos que falar.
Não, tenho que pôr isto.
Na vida fazemos pausas, não apressemos as causas.
O Lionel está preocupado. Não está bem, o meu filho, está ansioso.
Que posso eu fazer?
Está à tua espera. Prometeste-lhe algo.
- Eu não. - Não te armes em parva.
Prometeste-lhe que casavas com ele, não vais dizer que o meu filho é mentiroso.
- O meu filho é mentiroso? - Não.
Não sabes que é preciso manter a palavra?
Não te ensinaram isso nas tuas aulas?
Sim, já sei. Mas tenho que pensar.
Agora, a minha vida está em jogo.
- Não vou às cegas. - Está à tua espera, tem tudo preparado.
Está a fazer um anexo por trás da cozinha, para os dois.
Passou nisso dias e dias.
Pode fazê-lo, tem tempo, não tem trabalho.
Bem, isso é outra história.
Teasdale terá as suas razões, mas não me parece um despedimento com justa causa.
Ouves, Sylvie?
Fez explodir a caldeira, avariou dois corta-relvas,
estragou a pista. Isso são motivos.
Não se julga um homem pelo seu passado.
Lionel é um rapaz muito sério, encontrará outro trabalho.
E agora tens que tomar conta dele. É o teu dever. Percebes? O teu dever.
Ainda que as mulheres façam de tudo, uma mulher não é um homem.
E tu és uma mulher e ponto final.
Nunca serás igual nem desigual, tens os deveres de uma mulher. Hã?
- Sim. - Sim.
Bem, não quero magoá-lo.
Agora estou a ter muitas aulas com o Sr. Teasdale.
Fala-me de muitas coisas. De tantas, é de loucos.
Não o diria, mas é interessante.
É director, é claro que é interessante. Não é difícil.
Mas abriu-me os olhos, não vejo as coisas da mesma forma.
E ele também está melhor. Bebe menos.
É muito simples: Antes não me fazia perguntas.
Ou apenas me fazia uma: Casar-me com o Lionel ou com outro.
Agora, vendo tantas possibilidades...
Já não sei se me apetece casar, quanto mais sei, menos sei.
Sabes o que eu acho?
És como um peixe que mete a cabeça de fora da água e salta para a margem.
Sim, é isso. Exacto.
O que vais fazer na relva?
Não poderás respirar, serás um peixe morto, fora do seu elemento.
- É isso. - Sim.
Bom.
- Não estou no meu elemento? - Não, Sylvie.
Faz o que quiseres, mas tens que cuidar de um homem e ter filhos.
Podes ir contra isso, mas a mulher deve ajoelhar-se perante o homem
e ele ante Deus. Parecer-te-á ultrapassado,
mas é a verdade. Acredita em mim.
Estás-me a ouvir?
Bem, você está no meio, vão molhá-lo... Você ou eu?
Não sei, já me vou exercitar. Ouve,
lembra-te do que te disse.
Sra. Zambo, pensei que se fosse escapar, mas...
O que faço?
Toma, toma, toma e toma.
E toma e toma
e toma.
- Desculpe, foi sem querer. - Ena...
- Não estava a apontar para si. - Vou dizê-lo ao comité.
- Ei, olá. - Olá.
- Viste? - Sim.
- Sou um gorila. - Sim.
- Já o arranjei, vês? - Interessa-te.
Assegura-te que só te atiram esponjas.
O ano passado atiraram a alguém uma lata de cerveja.
Levou sete pontos.
Obrigado por mo dizer agora.
Não há perigo, és uma mulher.
Sim, o teu pai já mo disse.
- Disse-te que tenho projectos? - Sim.
Muitos. O que achas de uma loja de ferragens?
- Uma loja de ferragens? - Gostavas?
- Preferia uma padaria. - Estudei o mercado.
Como vão os teus estudos? Deram-te o diploma?
Chega de dar-te corda. Disseste-me que era preciso pensar à grande.
Sim, mas assim não. Isso não serve para nada.
- O que é que tu sabes? - Ler e assim. Não vais usá-lo, é inútil.
Mas eu gosto de ler...
Sim... O teu solário está quase pronto. Vens vê-lo?
- Não é meu. Eu não pedi nada. - Continua de pé, não?
- O quê? - Nós.
- Não sei. - Vá, por favor, peço-to.
Ouve, tenho que pensar nisso. E isto vai começar, tenho que me preparar.
Bem. Já volto, está bem?
- Sim. - Sim.
- Olá, Sylvie. - Olá, Sr. Teasdale.
Que tal?
- Voltou a funcionar? - O Lionel arranjou-o.
Queria dizer-lhe que amanhã tenho tempo à tarde.
Interessa-lhe, não é, Sylvie?
O que acha de Dickens, Grandes Esperanças?
- Um bocado difícil, não? - Não.
- Não? - Não, parece-me genial.
Quer que lhe dê outro?
O que foi, Sylvie? Passa-se alguma coisa?
- Não sei se devo continuar. - O quê?
As aulas.
Porquê?
É um disparate, mas...
Andei a pensar. Com a minha idade, não serve de muito.
Mas gostou de ler os livros.
- Sim, gostei. - Então não é inútil.
Mas não serve... E eu não quero discutir... Vou deixar e ponto final.
Muito bem.
Convenceram-na a deixar, não é?
- Não. - Foi o Lionel?
Ele disse-lhe que era inútil?
Sim.
E você? Acha que é inútil? Quero saber isso.
Não sei.
Como é que não sabe? Sabe, sim.
- Já está, não me grite. - Perdão.
- Toda a gente me grita, estou farta. - Perdão.
Não posso crer que não lhe interesse.
Assim é, agora deixe-me em paz.
Não acredito. É a aluna mais apaixonada que já tive, Sylvie.
- Pois acabou. - Não posso aceitar.
Não me diga que acabou porque Lionel o disse.
Sylvie... Esse imbecil do Lionel que não percebe nada, que é um inepto,
não ditará a sua conduta.
Ouça, ouça-me bem:
Encontrar uma aluna como você é raríssimo. 2 vezes em 30 anos.
Normalmente, são como ovelhas.
Os estudantes são ovelhas, nada lhes interessa, tanto lhes dá.
Mas você é única, Sylvie.
Gosta de aprender. Não o deixarei fazer esse disparate. Vamos continuar.
E ponto final. Ouviu-me?
Não, não vale a pena.
Bom. Até amanhã.
Hã, Sylvie? Continuamos, vemo-nos amanhã.
- Não. - Sim, vai vir, mulher! Venha!
Não. Se quer falar, compre esponjas. 3 por 10 pence.
Não lhe peço para renunciar a tudo. Pode casar-se.
Apanhe as esponjas.
Não precisa de ser imbecil.
- Vá, tem que atirá-las. - Nem me ouve.
Quer continuar por você mesmo. Eu não conto para nada. Sou um brinquedo.
Não é verdade e você sabe-o.
Se calhar quer parar por minha causa.
Não, não é por si. Nunca seria por si, nunca na vida.
Deixe-me, Toby, deixe-me, Sr. Teasdale.
Já nos veremos na vila.
Pense.
Pense bem, seria
uma estupidez deixar.
Isto é uma parvoíce, vou sair daqui.
Não, merda!
- Estou presa! - És tu que está a gritar assim?
É claro que sou eu que grito, como não havia de gritar?
- Algum problema? - Não consigo sair daqui.
Está bloqueado, está bloqueado! Não o arranjaste.
O quê? Isto? Não é nada. Caramba, pode-se reparar.
Bom,
- Respondes-me? - Não, vai-te foder.
- Bem, diz, não te ouço. - Não, por favor, por favor.
- O quê? - Estou cheia de medo.
- Já não és tão valente. - És um cabrão.
- Bom, se me falas assim... - Não, está bem, é sim.
- Sim o quê? - A resposta, sim.
- Sim o quê? - Casamo-nos, se quiseres.
- Também não tenho escolha. - Estás grávida?
Claro que não estou grávida, és um imbecil.
Sim, sim! Vá, já arranjo isso.
Vá, já está, vá, sai.
- Não. - Hã?
Não vale a pena.
- Ficas assim? - Sim.
- Tens a certeza? - Completamente.
- Posso atirar-te uma esponja? - Sim. Boa ideia. Vamos!
- Vai-me aclarar as ideias. - Cuidado, sou um campeão.
- Vá! Atira! Já sabia. Vá! - Já está.
Vamos...
Viste? Não sou mau. Vá, vá.
Ai... Segue.
Atira, vá.
5 ANOS DEPOIS
UM BAPTISMO
Tom, sai daí. Vem vigiar o Jones.
Não vás para tão longe. Obedece ao papá.
Desce daí agora mesmo. Vais partir isso. Não se sobe à cruz.
Quer que o vigie, Lionel?
Não, obrigado. Está tudo bem. Este Tom é terrível.
Se quer ver o baptismo, o seu é o próximo.
- Está tudo bem. - Com essa idade são uns monstrinhos.
Sim. Ele sim. É um monstro de verdade.
Não sou muito rigoroso com eles. A mim davam-me com o cinto.
- Com o cinto? - Sim, o meu pai dizia:
A crueldade dá-se com ternura.
Muito seu. Sem rima, ainda é mais forte.
Sim, mas a Sylvie não me deixa tocar-lhes.
E quando a Sylvie quer alguma coisa... tem que ser à maneira dela.
Você não entra?
Não, quero fumar um cigarro. Devia deixar.
- Como se chama a miúda? - Anne Charlotte Emily Hepplewick.
- Não! - Sim. A Sylvie insistiu.
É verdade, o Toby emocionou-se de ser o padrinho.
A Sylvie pensou que... Um momento. Onde está o Tom?
- Veja, está atrás dessa campa. - Ah, sim.
Sim.
Trabalha para a câmara?
Sim. Encarrego-me do bowling. Faço a manutenção.
Há 87 anos que decai, ninguém tratava dele.
- Tive que ser eu. - É incrível.
Na campa do avô não, desce daí.
É a campa do papá, Sra. Teasdale.
Foi há dois anos, não é?
Sim.
Devia apanhar frio no solário que construí,
e isso que o isolei bem.
Sim. Bom, o Sr. Teasdale está com boa cara.
Muito melhor desde que deixou o ensino, a responsabilidade pesava-lhe.
Trabalha na empresa do Miles com os microprocessadores e isso.
Sabe, o Miles, o seu amigo.
Sim. Desculpe, vou ver onde estão. Pode vigiá-los?
- Sim, sim. Vá. - Obrigado.
O que fazes aí, Jones? Não brinques com isso, querido.
Deixa, não são tuas, essas flores.
Deixa isso, está bem?
"À memória de Joseph Hepplewick, 75 anos
Joe partiu sem nos deixar, os seus poemas são eternos."
Só faltava isso. Já te tinha dito. Magoaste-te.
É bem feito, é normal. Vês-me a correr pelas campas?
Cuidado, hã!
Estás aí.
- Podias esperar pelo final. - Não, sinceramente, não podia.
- És o padrinho? - Sim.
Vou levar isso a sério. Vou tratar da educação da minha afilhada.
- Tinhas deixado de ensinar... - A excepção que confirma a regra.
- Meu Deus. - O que foi?
Acho que vi alguma coisa.
Uma espécie de monstrinho a sair de uma campa.
- Um filho do Hepplewick. - De certeza?
Sim, vigia-o. Vou despedir-me da Sylvie.
Onde foi? Onde se meteu?
Estás aí. Pregaste-me um susto.
Outra vez!
Bom, já está, senão...
Vai-me dar um ataque de coração.
Ouve, eu também posso fazê-lo se quiser.
- Está a fazer isso ao meu filho? - Sim.
O que estás a fazer?
Que mau, só fazes maldades. Anda, Tom.
- A minha mulher disse que vão partir. - Sim, parece que sim.
- Ah, muito bem. Muito obrigada. - Não.
Obrigada a si por me fazer padrinho. Vou tentar ser digno. Vou educá-la.
Terá sorte.
Não, vem cá ter com a mamã. Não faças isso que me zango.
Continua a ler?
Quando tenho tempo, que não é muito.
Nunca percebi porque deixou.
Podia dizer-mo agora.
Bom...
É por causa do cariz que a nossa relação levava.
Então, Sylvie, não percebo. Sempre fui muito correcto.
Um professor e nada mais.
Sim. Mas não falo de si.
Não?
Ah!
Bom, venham, crianças.
Venham com a mamã, vamos comer, vamos para casa.
Vá, vem com o teu irmão.
OU ENTÃO
OU ENTÃO ELA DIZ:
Não, não me quero casar.
Por favor.
Então espera.
- Estás bem? - Sim. Que angústia.
- Bom, posso saber a resposta? - É não.
- O quê? Não? - Não, não me quero casar.
- Continuas com as aulas. - Não, também as vou deixar.
- Não, tenho outros projectos. - Ah, tens projectos.
Deixa-me rir. Não faz mal, quando vires o solário...
Não digas disparates e ajuda-me com a cabeça.
Não consigo, está bloqueado, ajuda-me.
Sim.
- Vá, vá! - Já está.
Muito bem. Perfeito. Como é que estou? Estou bem?
- Espera, sim. Está muito melhor. - Está bem?
Sim, estás muito melhor.
- Não consigo tirá-la. - Acabas de a pôr.
Espera, estou preso. Não consigo.
Espera, espera. Está quieto, deixa-me.
- Ai! - Tens razão, está preso.
- Já vejo que estou preso, idiota. - Não te excites. Anda.
- O que foi? - Vem. Põe a cabeça aqui.
O que estás a fazer? Não vejo nada.
- Vai fazer de alavanca. - Espera, não vejo nada.
- Já está! - Depressa.
Sim, já está.
Sylvie!
Vais-me substituir, atirem-lhe! Atirem ao gorila!
O que fazes? Não me vais deixar assim? Não vais...?
Vou, vou. Vou fazer coisas inúteis.
Vou fazer o que quiser, o que quiser. Vá.
- Pára, Sylvie. E agora? - Adeus!
Sylvie! Onde vais?
Sylvie?
5 ANOS DEPOIS
O REGRESSO DA FILHA PRÓDIGA
- Estás bem? - Sim, é uma indigestão.
- Não é uma indigestão. Senta-te. - Não.
Então de pé.
Caramba.
Meu Deus.
O director a sair três vezes para vomitar, muito chique.
Toda a gente olha para ti. Os pais, os ex-directores, os ex-alunos...
Não me recites a lista de convidados.
Para o 50º aniversário, pensei que fizesses um esforço.
Ainda por cima, tens que falar com a imprensa.
Porquê?
- Porque prometeste. - A quem?
Não sei, é uma mulher, de uma revista feminina.
Sabe-se lá o vais dizer nesse estado.
- O quê? Uma revista...? - Feminina.
- Feminista? - Sim.
- Então não falo. - Já vem para aqui.
- O que vou dizer a essa mulher? - Não sei.
Ainda lhe dou um murro nos cornos.
Claro, vais demonstrar o teu tacto habitual. De certeza. Vá.
Espera, espera. Celia!
Preciso voltar, vão perguntar o que estamos a fazer.
O que lhe digo?
Que és a favor da pena de morte, contra o aborto...
Não, não. Eu não penso assim. Se bem que o sufrágio feminino...
Ouve, ela vem por causa do aniversário. Fala do colégio.
- E agora vem, por favor. - Um segundo.
Peço-to por favor.
- Um momento. Ouve, Celia. - Sim, muito bem.
- Espera! - Porque é que me fazes isto?
Foda-se!
O que lhe vou dizer? Foda-se!
Hoje não bebo mais. Meu Deus.
"À memória de Joseph Hepplewick, 75 anos
Joe partiu sem nos deixar,
os seus poemas são eternos."
Há gente com sentido de humor...
Sr. Teasdale? Sr. Teasdale?
Está bem?
Joe, já vou. Meu Deus, assustou-me.
Vá, já está. Já está. Sylvie?
- Não pode ser... É a Sylvie? - Olá, Sr. Teasdale.
Por Deus, é a Sylvie. Há quanto tempo? 5 anos?
Sim. Quer ajuda?
Não, estou bem. Como mudou!
O que a traz por aqui? Não será
o 50º aniversário do colégio.
- Sim, para o trabalho. - O que faz?
Sou jornalista. Combinei consigo.
É a mulher da revista?
Sim.
Escreve para a imprensa feminista.
Escrevo para um jornal interessado na visão das mulheres.
Não faz mal.
Não mudou nada.
Sobrevivo, Sylvie. Literalmente.
Bom, vou ter a sua casa às 3, como combinado.
- Depois falamos. - De acordo. De que quer falar?
- Do colégio, de si. - Ah, do colégio.
- Lionel casou-se. - Sim, finalmente encontrou uma.
Não teve a sua sorte.
- Está com alguém? - Mais ou menos.
- Corre tudo bem? - Excelente, mesmo excelente.
- Não se casaram? - Far-me-ia mal.
Melhor...
Sylvie, tenho que voltar. A Celia vai-me matar.
Sr. Teasdale!
Para o caso de não haver outra ocasião...
Obrigada.
Porquê?
Por me ter aberto os olhos.
Ensinou-me um caminho e não pude escapar.
Obrigada.
- Não fiz nada. - Sim.
Foi de boa vontade.
Bem, bem. Até logo.
Tradução: Comboio Azul
Sincronização: Saci e IceFree.