LA MAMÁ Y LA PUTA
Hola, ¿me puedes prestar tu coche?
Sí, claro. Toma, las llaves.
¿Sabes dónde están los papeles?
Sí. ¿Seguro que no lo necesitas?
No. El intermitente izquierdo no funciona, ten cuidado.
Mi truco es no girar a la izquierda.
De acuerdo, gracias.
Hola. ¿Qué haces aquí?
Vengo para asistir a las clases de una antigua amiga.
Me molesta. Es una nueva sesión, mi primer día de clase.
No me siento segura.
Te lo ruego, acéptalo, hay una nota dentro.
''Para aquella que todas las noches viene a despertarme en sueños''.
Yo también tengo pesadillas, veo a Marie así de grande.
Te hablo de sueños y tú me hablas de pesadillas.
Quería decirte esto: he venido a buscarte.
- No, no puedo. - No me has entendido.
- Quiero casarme contigo. - No, no, aún no estoy preparada.
¿Significa eso lo estarás pronto?
- No lo sé. - ¡Ya está bien!
No te he atosigado en estos últimos meses.
No te he perseguido. No he intentado amargarte la vida.
Lo sé.
Has tenido tiempo para reflexionar. ¡Cuánto tiempo perdido!
Puede que fuera el tiempo que necesitábamos para solucionar esto.
Para aclararnos. Ahora lo sé.
Cada mañana, cada día que no pasamos juntos...
es un día perdido, una matanza, un crimen.
No, no puedo. No sé.
Puede que tú te hayas aclarado, pero yo no. Tengo problemas.
Los resolveremos. Tienes que decidirte, comprometerte.
¿Qué estás esperando, que las cosas ocurran por sí solas?
Así ha sido, puesto que aquí estoy. No te exigiré nada.
No tienes nada que exigirme. Perdona, me tengo que ir.
- Me voy contigo. - ¡No, te lo ruego!
Pero si me has invitado cien veces a presenciar tus clases.
- Nunca has venido. - Hoy sí.
No.
Es curioso, esta mañana lo tenía todo claro.
Las calles estaban tranquilas, me sentía bien.
Había venido a decirte ''vengo a buscarte''.
Y tú tenías que haber contestado ''te estaba esperando''.
Como en la canción de... no sé quién.
¿Sabes qué?
Te siento tan dentro de mí, tan cerca...
que no me puedo creer... que tú no sientas nada.
No te creo.
Afirmas que no sientes nada, pero no es verdad. Estás fingiendo.
Me parece bien hablar contigo, pero si sigues así prefiero marcharme.
¡No, no te marches!
También puedo decirte que quiero vivir contigo.
Que me apetece verte dormir, despertarte.
¿Tan desagradable te resulta oírlo? Quiero vivir contigo.
Me gusta tu cuello,
¿lo habías olvidado? Me gusta tu piel.
Durante los años que pasamos juntos, fui olvidando tu cara,
la impresión que me causaste la primera vez.
Bastó con que te marcharas para volver a encontrarte,
intacta, como el primer día.
- Tenía que marcharme. - Nunca acabas las frases.
Tenías que marcharte para volver a encontrarnos.
Vamos a tomar un café.
Quiero comer algo, me quedan tres horas libres.
- No tengo dinero. - Ya te invito.
¿Sabes?
Pensaba que hoy vendrías conmigo.
Les pedí a unos amigos, esos que te caen bien,
que fueran nuestros testigos. Estaba tan convencido.
Eres realmente ingenuo.
Me equivoqué, una vez más.
Pero ¿significa eso que no volverás jamás?
Dentro de tres meses, dentro de... no sé.
No dices que no vayas a volver, dices que no lo sabes.
Mientras no lo sepas yo te esperaré.
Di algo.
Tengo ganas de decirte que no cuentes con ello.
No te escaquees así, contéstame.
Preferiría que me lo dijeras claramente: ''no volveré''.
Aunque preferiría un ''volveré''.
Es como si esperaras a decidirte
hasta saber si funciona lo que tienes con tu chico.
Déjame que te lo formule de otra forma:
¿Me sigues queriendo o no?
¡Eres ridículo!
¿En qué novela crees que vives?
Sabes muy bien que no es sencillo.
Me quieres, lo sé.
Por eso te pido que tomes una decisión.
Llevo meses esperándote
y seguiré esperando el tiempo que haga falta.
Pero tú, mientras tanto, vives con otro tipo.
Si estuvieras sola, reflexionarías, podríamos vernos,
podríamos salir juntos
y, con el paso del tiempo,
podrías juzgar.
Sabrías si quieres vivir conmigo
o con otro de tus enamorados.
Te vendría bien, serías una chica con dos enamorados.
- ¿Dos? ¡Decenas! - Mejor todavía.
Pero en cambio, dudas.
No me dices que no
y pasas los días con otro tipo.
Nunca sé lo que estás haciendo, si cocinas...
¿Le preparas los mismos platos que a mí?
Si bebes una copa de vino,
si le pasas la mano por el pelo.
Escucha,
ya que no logras decidirte, prefiero precipitarlo todo.
Si no vienes conmigo hoy, entonces cásate con él, casaos.
¿Te haces a la idea de lo que me cuesta decirlo?
Pero si actuáis de buena fe, si le quieres y él te quiere...
casaos.
Así sabré que no puedo esperar nada de ti, me acostumbraré.
¿Qué vas a hacer? ¿Lo hablarás con él?
Además, puede que ya lo hayáis hablado.
Sí, ya lo hemos hablado.
¿Y qué?
¿Qué quiere hacer? ¿Casarse contigo?
Quiere casarse conmigo.
¡Pues adelante, vamos! ¿A qué esperáis?
Si dudáis, es que lo vuestro no es sólido.
Y mientras tanto yo sigo esperando.
Si os casáis, lo comprenderé, claro que no significaría nada.
Es posible que dentro de unos años...
Escucha, coméntaselo.
Dile que te he visto, que quiero casarme contigo.
Decidid juntos lo que debéis hacer.
Volveré a verte, sé donde encontrarte, y me darás una respuesta.
Me he alegrado mucho de verte.
Te aprecio mucho y me gustaría que salieras adelante.
Ya, sin ti.
Y con otra mujer, eso te tranquilizaría.
Siempre se dice eso cuando ya no se quiere a alguien.
Y si esa otra mujer no fuese Marie, mejor.
Es curioso, no he dejado de sufrir.
No me he aferrado a ti sino a mi sufrimiento.
Intenté retenerlo para conservarte, para conservar lo nuestro.
El día que deje de sufrir, que salga adelante como dices...
es que me habré convertido en otro y no quiero que eso ocurra,
porque entonces ya no podremos reencontrarnos.
No soy tonto, ¿sabes?
El tiempo pasa, no podré luchar mucho tiempo contra él.
He venido a por ti, pero si no sabes lo que quieres...
puede que cuando lo sepas sea demasiado tarde.
Estoy cansado.
¿Te acuerdas de aquella película en la que Michel Simon decía
''Mirad a la mujer infiel, mirad al amigo traidor'',
con esa grandilocuencia un poco
ridícula que otorga un sufrimiento?
¡A la mierda, estoy harto! Adiós.
Vengo aquí a leer por las tardes.
Lo haré con regularidad, como si fuera un trabajo.
En casa no puedo leer.
Bernanos decía: ''No puedo privarme de la cara y la voz humana,
de modo que escribo en los cafés''.
Lo mío no es para tanto, solo vengo a leer.
También decía que lo haría más a menudo...
si las poderosas repúblicas no gravaran los alcoholes.
He de marcharme, tengo una cita. ¿Qué vas a hacer luego?
Volveré a casa. Acércate después de tu cita o, si no, esta noche.
Pasa.
¿Has visto mi escultura? La he hecho esta mañana.
- ¿Quieres beber algo? - ¡Qué pregunta!
Tengo Ricard, whisky,
ginebra, que puedes tomar con London Orange Dry,
coñac, pero creo haber encontrado al rey de los alcoholes.
Mira, es muy bueno, no quema nada.
Me bebo media botella como si nada.
- ¿Puedo? - Naturalmente.
¡En efecto!
Me ligué a una chica hace un rato, cuando te dejé.
Estaba en el ''Deux Magots''.
Me miró, de lo contrario yo no me habría fijado en ella.
Solo puedo interesarme por alguien que se interese por mí,
Aunque sea una cuestión de miradas.
De la misma forma que no puedo amar a una mujer que no me ama.
Fumaba ''Gauloises'',
llevaba un vestido marroquí y no usaba sujetador.
Se levantó y la seguí.
Como tenía prisa, solo le pedí su número de teléfono.
Me lo dio.
Es BRE 23-27, Bretaña.
Es el de su trabajo, hay una centralita.
Me dijo que la llamara de ocho a tres.
Me pregunto a qué se dedicará.
Me gustaría informarme antes de llamarla, saber qué hace.
De ocho a tres.
No es ni una tienda ni una oficina.
Y según tu descripción,
su ropa, la ausencia de sujetador, el ''Deux Magots'', nunca se sabe.
¿Sabes a qué me refiero?
Con la liberalización, esta especie de igualdad,
las criadas, las obreras, las burguesas...
Son todas iguales. Al final no nos enteramos de nada.
Me gustaría que fuese una criada.
Me gustaría esperar unos días antes de llamarla...
para que se olvide, para que no piense en ello.
Quiero darle una sorpresa.
Quiero aparecer como Papá Noel, ya lo hice una vez.
Me gusta bastante.
Es rubia, tiene los ojos azules.
Me dirigió una mirada insistente,
esa hermosa mirada de los miopes.
Creo que tiene un gran culo, pero no lo sé.
- ¿Qué haces? - Voy a tomarme un café.
Voy contigo.
¿Estás ahí?
He hecho la compra. ¿Quieres comer ya?
Sí, quiero picar algo, comeremos más tarde.
¿Qué te pasó esta mañana? Te marchaste muy temprano.
Sí, no podía dormir, me entraron ganas de salir a la calle a ver gente.
No sabes la actividad que hay en la calle por la mañana.
La gente trabaja, da vueltas.
En realidad, están fingiendo, porque de noche no queda nadie.
Y al día siguiente vuelven a fingir...
a dar vueltas, a gritarse mutuamente. Ya nadie se lo cree.
Esa es la ventaja de Paris.
Porque además de lo que te he dicho, esas personas son tristes.
No intentan cambiarte, como los meridionales...
con su innoble buen humor, generosidad y calor humano.
¿No has conocido a nadie?
Sí,
ligué con una chica.
No pensaba decírtelo.
Quería guardarme esta historia para mi...
pero es curioso, no logro ocultarte nada.
¿Lo has conseguido? ¿Es bonita? ¿Qué hicisteis?
Nada, solo le pedí su número de teléfono.
¿Ni siquiera fuisteis a tomar algo?
No, solo hablamos veinte segundos.
Pero, ¿la llamarás?
Sí, a menos que cambie de opinión.
Dime, ¿me la presentarás?
Sí, si vale la pena.
¿Qué estás haciendo?
Friego los platos que tu no friegas.
- Sí que he fregado los platos. - Sí, una vez.
Sí, uno siente una especie de satisfacción al fregar los platos.
Tiene la sensación de ser útil.
Esta satisfacción tiene algo de obsceno.
Es repugnante, ¿no? Estar contento porque friegas los platos.
- ¡Estúpido! ¿Sabes que te quiero? - Sí.
¿Qué te apetece hacer luego? ¿Vamos al cine?
- ¿Hay algo que ver? - No lo sé, voy a ver.
¿Quieres ver ''La clase obrera va al paraíso''?
''La clase obrera va al paraíso'' de Elio Petri.
''Película política que denuncia la esclavitud de la clase obrera...
y define una concepción de las relaciones humanas.''
''Ni libelo, ni reportaje, ni ejercicio, ni retórica,
una auténtica película, una obra elaborada, bien compuesta.''
''Nos hace sentir con fuerza las obsesiones...
y las contradicciones del personaje principal, sus ansias de lucro...
además de su impresión de que su cerebro se evade...
pierde su conciencia de hombre, la confusión de sus ideas,
sus arrebatos de furia, de demencia''.
Prefiero ver la televisión.
Bellemare y Guy Lux llevan su imbecilidad escrita en la cara.
- ¿Diga? - ¿Oiga? El 155, por favor.
- ¡El 155, por favor! - Sí, no cuelgue.
- ¿Diga? - Veronika, por favor.
- Soy yo. - Hola, soy Alexandre.
- ¿Te acuerdas de mí? - Sí, me acuerdo perfectamente.
- ¿Qué tal estás? - Muy bien.
- ¿Es todo lo que tienes que decir? - Sí.
¿Quieres que salgamos a tomar algo un día de estos?
- Sí. - No sé, cuando tú quieras.
- ¿Entre semana? - No, elige tú, me da igual.
- El jueves a las cuatro. - ¡El jueves! Falta mucho.
Estoy muy ocupada. ¿A las 4 en ''Deux Magots''?
- De acuerdo. - Odio que me den plantón.
- Estaré allí. Adiós, hasta el jueves. - Adiós.
- ¿Qué es eso? - Ya lo ves, una silla de ruedas.
- La robé la otra noche. - ¿La robaste? ¿A quién?
No lo sé, a un paralítico, supongo.
¿La conoces?
Es una cantante que los alemanes lanzaron al irse Marlene Dietrich.
Como todas las imitadoras, es mucho mejor que la original.
No lleva ningún peso a cuestas.
- ¿Tienes tu libro sobre las SS? - Sí, claro.
''En el gueto de Varsovia, unos hombres del S.D...
se mofan de unos rabinos.
Himmler pronuncia su discurso...
sobre Henry l'Oiseleur en 1936''.
¿Conoces el juego de la rana en el techo?
Mira esa revista en la última página.
Hay unos juegos fantásticos.
- Tienes que mirar la rana un minuto. - ¿La rana?
Luego miras al techo.
Yo te avisaré. Espera, voy a contar.
Ahora mira al techo, la verás aparecer.
Mira el techo, ¿la ves?
¡Sí, sí! ¡Veo la rana!
¡La rana!
Lamento no haber conocido aquella época en la que las chicas,
en las calles de las ciudades y en las carreteras de los campos,
se extasiaban frente a los soldados,
ante el prestigio del uniforme.
Ahora se extasían frente a coches deportivos.
Ahora, los jóvenes empresarios,
los jóvenes ejecutivos, las profesiones liberales,
han sustituido a los soldados. No sé si hemos ganado.
Por cierto, ¿qué haces mañana a las cuatro?
Nada, por supuesto. ¿Por qué?
He llamado a la chica del otro día.
Esperé bastante antes de llamarla y me pregunto si fue un error.
Fingió estar muy ocupada.
Nos hemos citado para mañana. ¿Quieres venir conmigo?
Es a las cuatro en el ''Deux Magots''.
Podríamos hacerle frente y hablar entre nosotros.
Sí, pero, ¿tú crees que es la mejor táctica?
No, pero podrías pasarte por allí, como quien no quiere la cosa.
De acuerdo, me pasaré. ¿Y qué hago?
Pasas y miras como si buscaras a algún conocido.
- ¿Alguien en particular? - No, buscas una cara conocida.
- Entonces te veo. - Sí.
Estoy dispuesto a hacerlo, pero tenemos que prepararlo.
No hay que hacer nada a la ligera.
Así que decide si debo sentarme,..
quedarme de pie, hablar o no decir nada.
Me niego a improvisar.
Si quieres que hable, dime lo que quieres que diga.
Diré lo que quieras.
Lo recitaré, pero no esperes nada más de mi.
Un whisky, por favor.
- ¿Con hielo, señor? - Sí, uno.
Estoy aquí. ¿Quieres tomar algo?
Sí, sí.
¿Pasabas por casualidad o es que venías aquí?
Pasaba por casualidad. Iba a la librería. ¿Por qué?
Por nada.
No quiero darte la lata, pero, ¿no tienes nada que decirme?
Sí, voy a casarme.
Vaya, muy bien. Bastaba con decirlo.
- ¿Cuándo es la boda? - El mes que viene, a finales.
Eso es ya. Bien, cuanto antes mejor.
- ¿Me invitas? - Si quieres.
- No, decídelo tú. ¿Me invitas o no? - Sí, sí.
- ¿Estará él de acuerdo? - Sí, si yo se lo pido.
Recuerdo una canción parecida de mi infancia.
Una chica asistía a la boda del hombre que amaba.
No sabía que fuera a ocurrirme a mí.
¿Dónde os casáis en casa de tus padres?
Aún no lo sabemos.
- ¿Habéis hecho el papeleo? - Estamos en ello.
- ¿Y si me opusiera a vuestra boda? - ¿Qué podrías hacer?
Ir al Ayuntamiento y decir ''no estoy de acuerdo con la boda''...
- en mitad de la ceremonia. - No tienes ninguna razón.
Sí, te quiero y tú me quieres.
- No es razón suficiente. - Lo sé.
Comprenderías que es conmigo con quien debes casarte.
¡No!
De todas formas, estoy de guasa.
Hablemos en serio.
Si he entendido bien, tendré que esperar más.
¿Cuánto? ¿Cinco años? ¿Siete años?
- ¿Cuál es la duración media? - Eres realmente...
¿Qué? Mírame.
¡Mírame! ¿Puedes decirme que le quieres más que a mí?
- Te lo ruego. - No puedes decirlo.
Le quiero de otra forma.
Creo que nunca querré a nadie como te quise a ti, ahora desconfío.
Pienso en mí, me mantengo en guardia.
Conmigo también podrías mantenerte en guardia.
Ya sabrías de qué lado protegerte.
¡Pero bueno, no lo entiendo!
¿La vida consiste en cargar eternamente con el peso de un error?
Puede que no haya pagado lo suficiente.
¿Por qué me arrebatas la esperanza
si ni siquiera sabes lo que quieres?
- No sabes si le amas. - Deja de pensar así.
No tienes que pagar nada, no tienes nada que reprocharte.
Las cosas son así, ya está.
Vas a vivir con un hombre al que no amas,
porque te resulta difícil vivir con el hombre al que amas.
Así estarás más tranquila.
No quiero atormentarte,
sería fácil atacarte sobre cuestiones sexuales.
Sabes que eso para mi no tiene importancia.
¡Vamos! ¿Quieres que te recuerde ciertas cosas?
- No. - ¿Lo ves?
No tiene nada que ver.
Yo que tú contraatacaba.
¿Por qué no dices ''por fin he descubierto el amor,
sé lo que es''?
- Podría decirlo. - Todo puede decirse.
A veces te he mentido, pero nunca me he mentido a mí mismo.
Tú...
siempre has tenido talento para
convencerte de cosas que no existen.
En mi opinión, estáis fingiendo ser una pareja, jugáis a serlo.
Y para no reconocerlo, os lanzáis hacia adelante.
Lo comprendo muy bien.
Preferiría que me dijeses que te casas por su dinero.
- No tiene dinero. - Ya estás mintiendo otra vez.
Tiene una profesión prestigiosa, una herencia cultural...
y pronto, algún día, económica. Pero está bien así.
No os avergoncéis de ello. El dinero nunca ha ensuciado a nadie.
El partido al que pertenece tu amante sabe mucho del tema.
De todas formas, tuviste cuidado antes de enamorarte.
No caíste con un obrero portugués,
ni un trabajador argelino, ni un obrero francés.
- Solo se conoce... - A gente de la misma clase, lo sé.
¿Cómo nos conocimos nosotros? Algo salió mal.
Ahora has deshecho el entuerto.
Has empezado a vivir sin que la angustia te agobie.
Estás tranquila.
Crees que te recuperas...
cuando en realidad te acostumbras a la mediocridad.
Después de la crisis hay que olvidarlo todo.
Como Francia después de la ocupación, después de mayo del 68.
Te recuperas como Francia después del mayo del 68, amor mío.
¿Lo recuerdas?
Decíamos que habíamos escapado.
Tuvimos suerte de tener una infancia...
y no estábamos seguros de que nuestros hijos la tuvieran.
Tus padres enseñaban francés a los niños, daban clases de moralidad.
Y ahora tú te conviertes en la mujer de un ejecutivo.
Haréis muy buena pareja, una pareja ''nueva sociedad''.
Un ladrón y una criminal.
Podéis pedir a Chaban que sea el padrino de vuestro hijo.
Pero cuidado, estáis construyendo sobre cimientos podridos.
Las familias siempre pierden.
¿Te acuerdas de aquel asunto sobre el que escribí un artículo?
El asunto Fauqueux.
Aquel tipo se reunía todos los días...
con su mujer delante de las narices de la policía.
Gente tan bella como en las películas de Nicholas Ray.
¿Lo recuerdas?
Yo decía que cuando Fauqueux saliera de la cárcel...
la niña a la que había raptado tendría 18 o 19 años.
Y decía que, aunque sus padres lo hubiesen ocultado,
ella se enteraría de que un hombre está en la cárcel por ella.
Una niña pequeña crece y hay un hombre en la cárcel por ella.
Hará sus indagaciones, reconstruirá el asunto.
Y si es hermosa, Dios quiera lo que sea,
te apuesto lo que sea a que le esperará a la salida de la cárcel.
No creo que hiciera nada mejor salvo transformarse en verdugo.
Te hablo del tema porque se me ha ocurrido una idea.
Tened pronto una hija y que se parezca a ti.
Que tenga tus ojos, tu pelo.
Dentro de 18 o 19 años, veremos.
Se ven muchas chicas con hombres que podrían ser sus padres.
La gente se enfurece, pero a mí me parece muy bien.
- ¿Quieres sentarte? - Sí.
- ¿Qué tal estás? - Muy bien, no te vemos nunca.
Me he cambiado de barrio.
He de marcharme.
- ¡Tramposo! - Eso, yo soy un tramposo.
Hasta pronto.
No ha venido, pero Gilberte pasaba por aquí.
Me pregunto si no será un montaje.
Aunque, la casualidad no existe.
- ¿Sigues esperándola? - No.
Hay algo que me gusta, me dijo que no le diera plantón.
- Creo que es fantástica. - ¿Volverás a llamarla?
Sí, ya lo creo.
No recuerdo su dirección. ¿Podría recordármela?
Les estoy escribiendo una carta y he perdido la dirección.
Hospital Laennec, calle de Sèvres, número 40.
Hospital. Gracias.
¿Diga?
¿Oiga? El 155, por favor.
No cuelgue.
¿Diga?
Hola, ¿puedo hablar con Veronika?
No está. ¿De parte de quién?
¿Cuándo podría volver a llamarla?
No me ha dicho quién es.
De parte de Alexandre. ¿Puede darle un recado?
Puede llamar a Alexandre a Fontenoi 82-95 antes de las doce.
Le daré su recado.
Gracias.
De la maravillosa aventura...
que un día nos unió,
guardo, a pesar del dolor,
un recuerdo imborrable.
Un recuerdo...
es la imagen de un sueño...
de una hora demasiado breve...
que no quiere morir.
Un recuerdo...
que guarda toda la ternura...
de los bellos días de embriaguez...
que queremos conservar.
Alguna noche ha debido sorprenderte...
este recuerdo roto, apagado.
Pero a mí, que te comprendo...
no me puedes mentir.
Un recuerdo...
es la imagen de un sueño...
de una hora demasiado breve...
que no quiere morir.
Ese recuerdo creo reconocerlo.
¿Quieres hacerlo revivir?
Para volver a ver al que adoramos...
reencontrarnos con él para siempre.
Un recuerdo...
es la imagen de un sueño...
¿Diga?
Hola, quisiera hablar con Alexandre.
Un momento, por favor.
¿Hola? Sí, soy yo.
Soy Veronika Osterwald.
Te ruego que me disculpes siento lo de ayer, no pude salir.
Me retuvo una emergencia, fue imposible. ¿Estás enfadado?
No, yo diría incluso que estoy contento.
¿Te estás burlando de mí?
Te aseguro que no.
No tiene ninguna importancia. No te guardo rencor, al contrario.
Pero podríamos dejarlo para otra vez, si me lo permites.
Con la diferencia de que esta vez espero que vengas.
Pues no sé. Esta tarde, si tú puedes.
Yo puedo hacer lo que quiera.
Entonces, esta tarde, ¿dónde?
Esta tarde a las cinco en el mismo sitio.
Entendido, pues hasta esta tarde.
Bien, hasta luego.
Adiós.
¿Le doy fuego?
- ¿No estoy citado con usted? - No.
He quedado con alguien a quien no conozco y podría ser usted.
- No soy yo. - ¿Está segura?
- ¿No me equivoco? - No.
- Me preocupaba no reconocerte. - ¿No me guardas rencor?
Lo siento mucho. Espero que no me esperaras demasiado.
Sí, esperé mucho tiempo, pero no tiene importancia.
Al llegar, miré por todas partes.
Había un tipo que se parecía a mí. De repente desapareció.
Pensé que te habías equivocado y te habías marchado con él.
No me habría equivocado.
Entonces estuviste mucho tiempo, lo siento.
No tiene importancia, todo lo contrario, me vino bien.
Hacía mucho que no me daban plantón.
Es una palabra que casi había olvidado, tú la hiciste resurgir.
Como otras palabras que ya no se oyen.
Por ejemplo, nunca se oye la palabra ''gaseosa''.
Nadie dice ''me he tomado una gaseosa excelente durante el almuerzo''.
Pensé en ello mientras te esperaba y cuando ya no te esperaba.
Pensaba ''si llega ahora, le hablaré de la gaseosa'',
para ver qué cara ponías.
No comprendo cómo personas que no se conocen entablan conversación.
Habría que callarse o hablar mucho, al fin y al cabo es lo mismo.
Pero buscar las palabras, elegir esta o la otra. ¿Por qué?
En general, la gente, las mujeres...
me gustan por razones externas que no tienen que ver con ellas.
Razones que se posan sobre ellas como una bata, un abrigo...
que se podrían posar sobre otra.
Una mujer me gusta porque actúa en una película de Bresson.
O porque un hombre al que admiro está enamorado de ella.
¿Qué mayor homenaje se le puede rendir a un hombre que admiramos...
que robarle a su mujer?
Al no venir ayer, me has permitido hablarte hoy de tu ausencia,
mientras que ayer no tenía nada que decirte.
Has instalado algo entre nosotros, ¿no crees?
- No lo sé. - Si te aburro, detenme.
- No, en absoluto. - Podemos hablar de otra cosa.
- Del buen tiempo, del M.L.F. - ¿Qué es eso?
¿No lo conoces? Es el Movimiento de Liberación de la Mujer.
Están hartas de llevar el desayuno a sus maridos y se rebelan.
Tienen un eslogan:
''No queremos hombres bajo nuestros edredones''.
- Pero qué triste. - Sí, me parecen muy tristes.
Cuando yo quiero a alguien, me gusta llevarle el desayuno.
Tengo un amigo que piensa precisamente
que las mujeres están hechas para llevarle el desayuno.
Se lo dijo a una militante fanática del M.L.F.
Pensé que iba a presenciar una escena horrible.
Y al final sedujo a aquella chica hablándole de su abuela,
que se pasó la vida haciendo las tareas de casa,
cuidando a sus hijos, a sus nietos.
Ahora la tiene fascinada, no puede vivir sin él.
Por cierto, ¿cómo te llamabas?
No entendí bien tu nombre por teléfono.
Me llamo Veronika Osterwald, es alemán pero soy polaca.
Soy enfermera anestesista en el Hospital Laennec. Vivo allí.
Tengo una habitación en el ático.
- Entonces nunca sales del hospital. - Tenía un estudio, pero era muy caro.
Me gusta mi habitación. No paso mucho tiempo allí.
Por la noche suelo estar de guardia. Cobro en negro y está mal pagado.
Cuando tengo dinero, me lo gasto. Salgo, voy a discotecas.
- ¿No vas a discotecas? - No, no mucho.
- ¿No te gusta? - No lo sé.
- ¿Por qué vas a la discoteca? - Para bailar, me encanta.
Para beber, estar con gente, para no estar sola.
¿Te sientes sola?
Me dejo abordar fácilmente, como has podido comprobar.
Pero cuando vuelvo a ver a la gente, no pasa nada.
No contactamos.
Tengo que irme a casa para prepararme.
Estoy de guardia en las afueras.
¿Quieres ir a cenar alguna noche que no estés de guardia?
Te pago una guardia para ir a cenar.
- Me gustaría cenar contigo. - ¿Cuándo quieres?
No lo sé, llámame, llámame el martes a la una.
¡Falta mucho! ¿Qué voy a hacer?
Bien, entonces llámame antes.
No, obedeceré, el martes a la una.
Al parecer, a esas diosas les gustan los muchachos.
Al parecer, esas diosas tiene modales muy curiosos.
Tienen modales muy curiosos.
- ¿Diga? - ¿Oiga? ¿Es Fontenoi 95-72?
- Sí. - ¿Está Marie?
- No, no está. - ¿Sabe si está en la boutique?
- No, hoy no ha ido. - Pero, ¿está en París?
Sí, está en París. ¿Quiere dejarle un mensaje?
¿Puede decirle que le ha llamado Philippe Desbon?
Bien, le daré el recado.
Llegará mañana sobre las diez o las once.
- Bien, muchas gracias. - Adiós.
- Hola, Marie, ¿cómo estás? - Bien.
Pues ahora estarás mejor, tengo una buena noticia.
- ¿Cuál? - Philippe acaba de llamar.
- ¿Philippe Desbon? - No entendí bien su apellido.
Pero ha bastado con el nombre. Todo va bien, ¿no?
¿Qué significa eso?
Significa que me alegro mucho por ti.
No has entendido nada.
Si quieres que haga la maleta, dímelo.
Ni hablar de eso. No hay nada.
Haz lo que quieras, no tengo que intervenir en tus asuntos.
Y no te preocupes por mí, todo va bien. Un beso.
Sí.
¿Has regresado? Sí.
¿Qué tal? Yo también.
Pues, donde quieras, ¿vale?
Cuando quieras, sí.
No lo sé. ¿A las dos en la Coupole?
Bien. Sí, yo también.
Hasta luego, hasta luego.
No has comprendido lo ocurrido entre Philippe y yo.
No ha habido nada, nadie lo ha creído, ni él ni yo.
No he intentado comprenderlo.
Aquella noche te llamé.
Estabas aquí y no descolgaste el teléfono.
Tú estabas con Gilberte. ¿Y yo?
¿Cuántas noches te he esperado?
Pero ya no estoy con Gilberte, estoy contigo.
¿Cuáles son tus intenciones? ¿Qué piensas hacer?
Me gustaría ver a Philippe.
¿Crees que eso no cambiará nada?
Nada ha cambiado, te quiero, me quedo contigo.
Irás a follártelo de vez en cuando.
Escucha, no he follado con él.
Sí, lo sé, eso me has dicho.
Pero ahora no pasaréis el tiempo mirándoos a los ojos.
No me apetece follar con él.
Eso puede surgir enseguida.
Cuando la mujer a la que amas se folla a un amigo, es duro.
Pero puedes comprenderlo.
Pero cuando folla o se enrolla mentalmente, como tú dices...
con alguien que representa lo que odias...
te pone al mismo nivel que él.
¡No le conoces! Te estás haciendo una idea totalmente falsa de él.
Por mucho que yo hable, harás lo que tengas que hacer.
Yo esta noche estoy ocupado.
- ¿Vas a salir con la enfermera? - Sí, con la enfermera.
Y vais a cenar juntos.
Cenar o tomar una copa, no lo sé.
Consigues dinero para llevar a una chica al restaurante...
pero cuando se trata de mí, no hay forma.
- Que te invite tu nuevo amante. - No tengo nuevo amante.
Pues tu próximo amante.
Dices auténticas memeces.
- Pásame la botella. - Toma.
Comprendo que te apetezca seducir.
Lo importante es conocer a una mujer, no seducirla.
Sí, pero te niegas a comprender que
yo pueda interesarme por alguien.
Yo no estoy enrollado con nadie en mi cabeza, en las alturas.
Prefiero algo más normal, más corriente, banal...
y sabes que no hablo de sexo. No he pensado en tirármela.
Para eso tienen que ser dos.
En ese sentido, cariño, confío plenamente en ti.
Eres muy amable.
No creo que vuelva tarde. ¿Estarás aquí?
Ya lo verás.
¡Que te diviertas!
Dos Ricards.
Pareces cansada o de mal humor.
Si es así, podemos vernos otro día.
No, estoy bien.
¿Siempre estás libre? ¿No tienes esposa, amante, amiga?
Podríamos hablar de eso luego, u otro día, si tenemos tiempo.
- Pero, ¿por qué esa pregunta? - Por nada.
Y tú, ¿no tienes ataduras? ¿Un marido?
- De momento no tengo a nadie. - ¿Y te gusta?
- Me gusta mucho, espero que dure. - ¿Por qué?
¿Acabas de salir de una aventura? ¿Has vivido con un hombre?
Sí, he vivido con un hombre.
- ¿Y se acabó? - Se acabó.
¿Qué es lo que no marchaba?
Yo le engañaba. Soy muy exigente.
Espero demasiado de las personas y siempre me decepcionan.
- ¿Nunca has vivido con una mujer? - Sí.
- ¿Y tampoco funcionó? - Según el día.
- Hasta que un día dejó de funcionar. - ¿Por qué?
No lo sé, creo que yo confundía el día y la noche.
¿Sabes lo hermosa que es la gente de la noche?
Igual que París, París es precioso de noche.
Cuando se ha librado de su grasa, que son los coches.
Había cortado el mundo en dos,
me enamoré de la gente de la noche.
Me pasaba el tiempo bebiendo,
jugando, fumando, haciendo el amor.
Tenía algo de dinero y cuando tengo dinero no hago nada.
Odio esa actitud de la gente que siempre quiere tener más.
Por la mañana,
echaba un último trago en la barra de los cafés...
con la gente que acababa de levantarse, de lavarse...
su cara embrutecida para ir a trabajar.
Entonces volvía a casa. Ella se levantaba para ir a trabajar.
Por la tarde, ella me despertaba al volver.
En invierno, ya no veía la luz del día.
Poco a poco, ella dejó de comprender mi vida y yo la suya.
Era bella como el día,
pero a mí me gustaban las mujeres bellas como la noche.
Y luego me quedé sin dinero, así que se marchó.
- No es muy brillante. - No lo sé.
- ¿Quieres que nos quedemos aquí? - Me da igual.
- ¿No tienes hambre? - No.
Yo tampoco. Pero podríamos alejarnos de aquí.
De este ruido de corral, de pajarera.
Me gusta mucho este lugar.
Suelo venir cuando estoy de mal humor.
Soy su mejor cliente.
Por lo general solo hay gente de paso.
Parece una película de Murnau.
Las películas de Murnau siempre tratan sobre la mudanza
del campo a la ciudad, del día a la noche. Aquí hay todo eso.
A la derecha, los trenes, el campo.
A la izquierda, la ciudad.
Desde aquí parece que no hay ni un gramo de tierra.
Solo piedra, cemento, coches.
No me gusta esta luz.
¿Estás incómodo? No pareces muy a gusto contigo mismo.
No, no estoy a gusto conmigo mismo.
Hay gente que dice
''lo importante es estar en armonía con uno mismo''.
Se lo oí decir a un cretino por televisión.
Cuando oigas ese comentario
fíjate en la cara de los que lo dicen.
Siempre tienen un punto en común, un aspecto bovino.
Aunque los rumiantes me gustan...
rumian.
Rumiar está bien, rumiar una palabra, una idea, cualquier cosa.
Perdona, pero tengo la impresión de aburrirte.
- ¿Me has mirado? - Sí.
Y te veo muy bien.
¿Tengo la cara de alguien que se aburre?
No, pero las mujeres son tan mentirosas.
¿Y tú? ¿Quién eres? ¿Cómo vives?
Lo mío es el aburrimiento.
Como esa secta de heréticos de los que habla Borges, creo.
Y cuya igualdad esencial reside en el aburrimiento.
No en la fe ni en el entusiasmo,
sino en el aburrimiento, el vacío.
Estoy de acuerdo con eso. Es más, he hecho mi autorretrato.
CABELLO - CABELLO FRENTE - FRENTE...
¿Me reconoces? Es mi único certificado de existencia.
Pero de vez en cuando estoy contento.
Por ejemplo ahora, aquí, contigo...
aunque haya tenido que pedir dinero para venir.
Estás loco al traerme aquí si no tienes dinero.
No tener dinero no es razón suficiente para comer mal.
Cuando era niño, robaba libros.
Afirmaba que la pobreza no era razón suficiente para no cultivarse.
Hay personas que tienen dinero como
para no hacer nada, pero lo hacen.
Incluso hacen cosas que están bien; cine, por ejemplo.
Eso les permite fingir que se ganan la vida.
No me molesta que les quiten el puesto a otra gente.
Todo lo contrario, hay que alentar las injusticias.
Pero es que encima creen estar aportando algo, su creación.
Creen enriquecer el mundo. ¡Menudo programa!
¿Está bueno tu plato? Tiene mucho nervio, quizá.
No está mal. ¿Y este vino qué es? Es bueno.
No está mal.
¿Sabes? Cuando se come frío, se siente el frío, no el sabor.
Cuando se come caliente, se siente el calor, no el sabor.
Cuando se come algo duro, se siente la dureza, no el sabor.
Cuando se come algo líquido, se siente la liquidez, no el sabor.
Por lo tanto, hay que comer tibio y blando.
¿Lo ves? Ha anochecido.
Ahora se está mejor.
Cuéntame algo, háblame de ti.
Cuando terminas de trabajar, ¿qué haces en tu habitación?
Veo la televisión con cara aburrida, sentada sobre mi gran cama.
Me ducho durante el boletín informativo, soy muy organizada.
¿Has encontrado un sistema
para oír las noticias mientras te duchas?
No conoces las habitaciones de las enfermeras.
La ducha no está en mi habitación está al final del pasillo.
Para mí, las cosas no tienen importancia.
Cuando salgo, suelo pasar la noche en bares, en discotecas.
Bebo, no tiene importancia.
Si conozco a un tipo, me voy con él, no hay ningún problema.
Puedo follar con cualquiera.
¿Y cuánto duran esas aventuras?
¿Una hora, una noche, más tiempo?
Una hora, una noche, les caigo mal a ciertas personas.
Es normal.
Hay que caer muy mal a algunos para caer muy bien a otros.
Tengo el cuello y los hombros muy suaves.
Y un pecho muy bonito.
Y no me gustan las niñitas de muslos delgaduchos. ¿A ti?
No pongas esa cara, la vida es bella, es maravillosa.
¿No lo ves? Mira ese cielo horrible.
- Dos whiskys. - Y una Coca-cola.
No puedes imaginarte lo idiotas que son los internos.
Cuando estoy en la sala de guardia...
solo hablan de sus jefes, de las chicas a las que se han tirado,
de las que se van a tirar, de sus coches y motos deportivos.
Y yo, cuando era nueva, follé con esos imbéciles.
Me acosté con un montón de médicos.
Siempre bebo whisky con Coca-cola.
Una vez, estaba en el quirófano y un interno me dijo
''Veronika, tiene que hacer una cura en la sala tres''.
Agarré mi maletín y le seguí.
Y cuando entré en el ascensor, no me había dado cuenta,
pero vi que no íbamos a la sala tres.
Quería follar conmigo y no se le había ocurrido nada mejor.
Así que yo no me rajé, me quité el tampón, follé con él...
y volví al quirófano con mi maletín.
Luego quiso volver a hacerlo. Le dije: ''No, con una vez ya vale''.
Me lo imaginaba... No he ido a un hospital desde mi infancia,
pero tenía el recuerdo de que las enfermeras eran insensibles,
que pasaban del sufrimiento, de la miseria del mundo.
Y eso me encantaba, esa dureza...
esa forma de no compartir las desgracias de los demás.
Pues tienes razón, son exactamente así.
¿Cómo tratas a tus pacientes? ¿Llevas una bata blanca?
- Sí, y una cofia también. - ¡Como una monja!
- Me gustaría verte con ese atuendo. - Muy fácil.
¿No tienes que operarte de nada? ¿De un pulmón?
Los pulmones son muy bonitos. Son rosas.
Un pulmón, no; pero un amigo mío tenía una idea formidable.
Quería cortarse la mano derecha. ¡En serio!
Quería decirle a un cirujano, ''¿Cuál es su precio? Aquí tiene''.
Y ponerse una mano de porcelana.
En su casa, en una habitación, en mitad de una habitación...
sin nada más alrededor, pondría su mano en formol...
con una inscripción: ''Mi mano, 1940-1972''
Y la gente iría a visitarla, como una exposición.
- Tiene gracia. - Sí, está muy bien.
- ¿Crees que el cirujano aceptaría? - No, no lo creo.
- Estoy harta de estar aquí, vámonos. - ¿No quieres otra copa?
No, vámonos.
- Buenas noches. - Buenas noches.
¿Puedo llamarte un día de estos?
Si quieres.
No quiero volver a casa, me apetece pasear.
Me pasaría la noche paseando contigo.
Me gustaría ir al borde del agua.
Querrás decir al borde del Sena.
Al borde del agua.
¿Volveremos a vernos pronto?
No será fácil, tengo muchas guardias, necesito dinero.
¿Para beber?
Para beber. Comprarme vestidos, estar guapa.
Me gustaría que lo dijeses de otra forma.
Para beber, para comprarme vestidos, estar guapa...
porque verás, querido, estoy enamorada.
Me enamoro a menudo.
Me encariño enseguida de la gente,
y luego olvido igual de rápido.
La gente no tiene importancia.
Quiero a alguien durante un mes,
dos, tres, y luego dejo de quererle.
Cuando estás a gusto con alguien, lo estás, luego se acabó.
Llámame si te apetece.
Tú también.
- ¿Conservas el número de teléfono? - Sí.
- ¿Qué tal? ¿Lo habéis pasado bien? - Sí.
- ¿Habéis ido a cenar? - Sí.
- ¿Habéis ido al chino? - Sí.
- ¿Al chino del Panteón? - Sí.
- Entonces todo ha ido bien. - Sí, pero ya es suficiente.
Si vas a provocar una disputa indigna de nosotros, me marcho.
¡Me importa poco la dignidad! Me lo dijiste tú:
''Desprecio a la gente que sufre en silencio''.
Encima apestas a perfume ''Bandit''. ¡Me horroriza ese olor!
Estás impregnado de él. Veo que lo habéis pasado muy bien.
- ¡No me toques, ve a lavarte! - Eres ridícula.
No me importa, te he buscado por la calle toda la noche.
Si te hubiese visto, te habría dicho ''te quiero''.
Te lo habría dicho delante de esa chica o de cualquiera.
Habría dicho: ''Detén esta locura, echarás lo nuestro a perder''.
Imaginaba que lo dejarías y nos habríamos marchado juntos.
Bien, voy a lavarme.
Veronika ha llamado dos veces. ¿Le diste el teléfono?
Sí, ¿qué ha dicho?
Nada, preguntó por ti. Volverá a llamar.
- No quiso darme su nombre. - ¿Estás segura de que era ella?
¡Vamos! Una chica que se niega a dar su nombre...
Te advierto que no me gusta nada el tono de su voz.
No me he fijado en él. Creo que su voz le va muy bien.
¿Diga? ¿Sí? Sí, no cuelgues, te lo paso. Es ella.
¿Diga?
¿Has dormido bien? No, en absoluto.
Sí, encantado. ¿Cuándo?
Esta tarde a las ocho en el Flore. Entendido.
Hasta esta tarde.
- Vaya, os va muy bien. - ¿Tú crees?
Sí, te veo muy amable con ella.
¡Estás celosa! Sigue, me encanta que estés celosa.
No, es que hace mucho tiempo que no eres tan amable conmigo.
Puede que yo te hable y tú no me oigas.
Pero sigue, me encanta que estés celosa, ya te lo he dicho.
Te quiero porque eres la única mujer que me hace reír.
- ¿Yo? - Sí, aunque rías, llores...
- ...te amo porque me haces reír. - Pues ríete.
¿Qué piensas hacer con ella?
Nada.
¿Qué quieres que haga, que no vaya?
¿Que le diga ''no debemos vernos, es demasiado complicado''?
¿Qué hago? ¿Me quedo aquí viendo la tele,
escuchando la radio, esperando que suene el teléfono,
que llame a información horaria para oír una voz humana?
Soy un joven pobre y mediocre.
Una chica pobre y mediocre quiere verme.
Me hace ilusión y no pienso renunciar a ello.
Pase lo que pase.
Y sabes que no estoy pensando en nada sexual.
Sin embargo, es lo que ocurrirá, ¿no?
¿Qué importa mojar tu sexo en un agua o en otra?
Sí, pero duele tanto.
Lo sé.
Hola. ¿Americana nueva?
Sí, no me hables del tema.
Entré en una tienda y un vendedor se dedicó a aterrorizarme.
Era gigantesco, media dos metros.
Me impuso lo que le dio la gana.
No me quedaba bien, peo la compré.
Al salir, fui a comprarme otra, pero esta vez demasiado grande.
Ahora tengo una demasiado estrecha
para la que tendría que adelgazar.
Y otra demasiado grande para la que tendría que engordar.
- Convertirme en un gordo. - Sí, ser gordo está muy bien.
- Gordo y calvo. - Sí, he pasado un día atroz.
Para calmarme fui a comprar ''La Belle Helene'' de Offenbach.
De vuelta a casa me encontré con una chica que conozco un poco...
y que es muy curiosa.
Como es tan curiosa, pensé que me preguntaría: ''¿Qué llevas?''
Le habría dicho: ''La Bella Helene, de Offenbach, ven a escucharla''.
Pero en lugar de eso, no dijo nada.
Así que le pregunté: ''¿Sabes lo que llevo bajo el brazo?''
Y me contestó: ''No, además me da igual''.
Le dije: ''Te lo voy a decir, es La Belle Helene de Offenbach...
¿quieres escucharla en mi casa?'' Y me dijo: ''No, tengo prisa...''
''Además, me da igual''. Y se marchó.
Volví a casa solo, escuché el disco solo.
Hecho una auténtica furia.
Me encontré con Fric, ¿sabes?
Iba todo de verde. La chaqueta verde, camisa verde...
pantalones verdes, zapatos verdes.
Hasta fumaba ''Gauloises'' verdes.
Le dije: ''¿Qué tal?'' Y contesto: ''¿Cómo que '¿qué tal?',
no ves como estoy? Voy de verde y estoy en contra de todo''.
Me pareció gracioso. Me gustaría poder decirlo...
pero voy de negro, así que voy de negro y estoy en contra de todo.
No sé si suena tan bien.
- Hola. - Hola. Discúlpame.
¿Estás bien?
¡Qué extraña pregunta! Claro que no.
A lo mejor no te apetecía verme.
Si te molesto, envíame a paseo, no será la primera vez.
- Un Ricard. - Un JB.
No, no es eso.
Tenía ganas de verte, pero no es tan sencillo.
No tengo dinero y creo que no sé vivir sin dinero.
- No sé qué hacer, dónde ir. - Eso no tiene importancia.
Cuando se está bien con alguien, se puede hablar o callarse.
No, no lo creo.
Tengo ganas de estar contigo, pero no me apetece estar mal.
A menos que te atraiga la perspectiva de pasar la noche...
en el fondo de un bar, sin decir nada.
Eso tampoco está mal, es otra cosa.
Así que he pensado en algo.
Solo si te parece bien, pero no se me ocurre nada mejor.
¿Quieres venir a mi casa, a la casa de la mujer con la que vivo?
Y que tal vez conoces porque ese vestido es de su tienda.
Es muy buena cocinera.
Hay vino, whisky y hasta Coca-cola.
Música y un televisor.
Podríamos ver la televisión. Estaría bien, ¿verdad?
Y si te molesta algo, puedes marcharte.
Se olvidaron de dos cosas en la declaración de los derechos humanos.
El derecho a contradecirse y el derecho a marcharse.
¿Quieres venir?
- Sí. - Bien, iré a llamar por teléfono.
Hola.
- ¿Quieres beber algo? - Sí.
- ¿Quieres beber algo? - Naturalmente.
- Te serviré allí. - De acuerdo.
- ¿Qué te apetece escuchar? - Lo que tú quieras.
A menudo me pregunto...
por qué atraigo a los hombres.
Quizá pueda ayudar a tu amiga.
No, no, ya voy yo.
Me gusta contentar a mis hombres.
Cuando afloran mis emociones...
no hay razón para fingir.
¿Adónde quieres ir?
A cualquier parte.
No, yo no sé dónde.
Crees que mis ideas son nefastas, así que decídelo tú.
¿No quieres venir conmigo a una discoteca?
No, pero si quieres te llevo.
¿No quieres venir conmigo?
No, me aburren y no tengo dinero.
Yo sí.
Sí, pero, no me apetece.
Entonces llévame al borde del agua.
Si quieres.
Estoy furiosa.
Sí, lo sé,
hago estupideces de vez en cuando.
Voy a acompañarte a tu casa.
Si te apetece llamarme un día, me hará mucha ilusión.
Me gustan mucho tus ojos y tu boca.
Y tu sonrisa.
Nunca me río.
Tienes una sonrisa preciosa.
¿No me deseas?
No lo sé.
Hace un rato te habrías acostado conmigo.
No estoy tan seguro.
Desde que te conocí, tengo sueños eróticos contigo.
Tengo la impresión de que no debes de ser malo en la cama.
Depende de los días y de las opiniones.
¿No quieres hacerme el amor?
- ¿Aquí? - ¿Por qué no?
No,
nos vigilan.
¿Nos vigilan?
¿No te has dado cuenta? Hay gente que pasa una y otra vez.
- Esperan que hagamos el amor. - No veo a nadie.
¿Quién es esa gente?
Mirones, homosexuales, policías,
todo a la vez, quizá.
¿Y te molesta?
Te parecerá muy convencional,
pero me molesta mucho.
¿Qué le pasa a mi pecho? ¿No te gusta?
Sí, sí.
Te acompañaré a tu casa.
¿Habéis ido a follar a otra parte?
No, siento decepcionarte.
Yo me he quedado aquí.
Has tardado tres horas en acompañarla, no está mal.
Debo decirte que no me ha gustado nada.
No me gusta su voz, ni su jeta, ni su piel, ni su culo gordo.
Ni su forma de decir ''tranquilos, amigos''. Me pareció innoble.
Debí imaginar que no funcionaría. De hecho lo sabía.
Ella en cambio te desea, estaba claro.
- ¿Tú crees? - Ya lo sabías, ¿no?
¿Qué te ha parecido su pecho?
Muy bonito, es lo único que tiene.
Me gusta su voz y su cara tampoco está mal.
Pues si tanto te gusta, fóllatela mientras yo esté en Londres.
- Te dejo el apartamento. - ¿Me permites que la traiga aquí?
Haz lo que quieras.
¿Vas a encontrarte con tus amigos en Londres?
Voy a Londres a comprar ropa para la tienda.
Por cierto, si vas a Londres, ¿podrías elegirme una franela?
Quiero una marrón o azul, con rayas blancas.
No creo que haya secretos en la franela,
es solo cuestión de precios.
¿Puedes adelantarme el dinero?
Te lo devolveré en cuanto pueda.
Me gustaría un traje así.
La clase de traje que hace creer a la gente que no sabe nada...
que los que lo llevan tienen una elegancia natural.
Le atribuyen a la persona la elegancia que pertenece al traje.
Así todo se confunde, Mick Jagger, René Biaggi...
¿Oiga?
¿Diga?
Alexandre, ¿te he despertado?
Pues sí.
Lo siento, llamaré más tarde.
No, ya que me has despertado, habla.
Quería decirte que me gustaría verte.
¿Sí? ¿Dónde? ¿Cuándo?
¿No me guardas rencor por lo de ayer? Dije muchas tonterías.
Olvida lo que dije.
¿Dijiste tonterías? No me acuerdo.
¿No te acuerdas? Mejor. ¿Puedo verte?
Sí, ¿cuándo?
Tengo que hacer unas compras, podría estar a las 7 en el Flore.
Bueno, de acuerdo, iré.
Puede que haya un hombre conmigo,
no te asustes, acércate a nuestra mesa.
¿Si hay un hombre qué hago?
Ven a nuestra mesa.
No sabré qué decir. Dime lo que tengo que decir.
Di lo que te apetezca, y si no te apetece hablar, no digas nada.
¿Seguro que no es alto, fuerte y malo?
No tengas miedo, o si no ven a las 19:15, estaré sola.
Espera. Iré de todas formas.
Creo que estoy empezando a obsesionarme, ¿sabes?
Espero no ir demasiado lejos.
Pues adiós.
Adiós.
''Volveré dentro de 2 o 3 días, no hagas el imbécil. Pienso en ti''.
''Con amor, Marie. Riega las plantas de la cocina''.
¡Alexandre!
- ¿Esperas a alguien? - No.
Vas muy elegante hoy. ¿Qué te ha pasado?
- He roto un vaso. - Te sienta muy bien.
Una venda es como un adorno.
¿Qué es de ti? No te vemos de hace mucho.
Estuve en EE.UU., pero volví hace seis meses.
¡Eso está muy lejos! ¿Qué fuiste a hacer allí?
- Fui con un tipo. - ¿Tu cura?
- Sí. - ¿Sigues con él?
No, se quedó allí. Estuve en NY, ¿sabes?
Es una ciudad terrible. Me daba miedo salir, incluso de día.
Una vez intentó ligar conmigo un lisiado.
Me seguía, iba muy deprisa, parecía muy malo.
Me decía que no quería ir con él porque era un lisiado.
Yo no sabía qué decirle.
Le dije: ''No, es que estoy comprometida''.
Nunca lo he tenido claro. ¿Tu cura era auténtico o no?
Yo tampoco lo supe jamás.
Yo creo mucho en esas cosas.
¿Te acuerdas de aquel tipo al que veíamos en Montparnasse?
El doble de Belmondo, le llamábamos ''el falso Belmondo''.
El esfuerzo que hacía por parecerse al auténtico era ridículo.
Pero, a base de insistir durante varios años...
alcanzó tal perfección que se
volvió más auténtico que el auténtico.
Cuando uno realmente quiere,
puede adoptar la personalidad del otro, robarle el alma.
Ahora Belmondo es la caricatura de su doble.
No su caricatura, su sombra.
La película sobre William Wilson debieron hacerla con ellos.
Dime,
¿qué ha sido de esa gente a la que veíamos hace unos años?
Yo no me he movido, sigo aquí.
Ya no hay nadie, todos han desaparecido.
Las chicas de cada día, de cada noche:
tú, Michelle, Françoise.
Al desaparecer, os llevasteis un trocito de mi vida.
- Michelle se suicidó. - Sí, lo sé.
Yo no tuve éxito con mi suicidio.
Escucha, no logro tomarme el suicidio en serio...
ni más ni menos que la muerte. ¿Cómo hay que decirlo?
Háblame del suicidio, pero si me río es que me asusta.
Françoise vive con un estadounidense.
Cada vez que una chica vive con un tipo, lo abandona todo.
Tiene la sensación de vivir un renacimiento.
Al entregaros a un solo hombre, robáis a los demás.
Creo que todo lo que ocurre en
el mundo está dirigido contra mí.
Ha habido una Revolución cultural, el mayo del 68...
los Rolling Stones, el pelo largo, los Black Panthers...
los palestinos, el Underground y desde hace dos años, nada.
Fíjate, nada en la moda, ni una película, nada.
La música pop se ha vuelto religiosa,
solo me gusta la música popular.
Mozart, los Rolling Stones, Edith Piaf...
Por cierto, tengo una buena noticia. ¿Te acuerdas de Ferrand?
Aquel chico al que odiaba. Se ha muerto en la flor de la vida.
Me trató mal y se casó con una chica con la que yo había salido.
He comprobado que cuando alguien
me trata mal, tiene mala suerte.
Dime, ¿qué te parece esa chica de allí?
- No está mal. - Estaba citado con ella.
No sé qué hacer. Voy para allá. Vuelvo enseguida.
No sé, tenía un aspecto más bien...
- Hola. - Hola. ¿Quieres sentarte?
Estoy ahí con una amiga, ven cuando quieras.
¿Un compañero de trabajo?
¿Y qué estás haciendo ahora?
¿Cuándo volveremos a vernos, dentro de 5 años?
Estoy harta, mi chico está celoso, tengo ganas de engañarle.
Escucha, si quieres engañarle...
sería ridículo que le engañaras con cualquiera.
Nunca se sabe con quién puedes caer si buscas en la calle.
Si lo estás pensando en serio, llámame, me gustaría.
¿Era el hombre del que me hablaste por teléfono?
- No. - Entonces, ¿estabas sola?
Sí.
Me pareció que intercambiabais números de teléfono.
No te equivocas, pero no me gusta que me miren sin que yo lo sepa.
¿Quieres sentarte aquí, ir al borde del agua,
- escuchar música en mi casa? - ¿En tu casa?
¿Con tu vieja amante? ¿Qué tal está?
Bien, supongo, está en Londres.
Vamos a tu casa, me apetece oír ese disco de Marlene Dietrich.
Bien.
Adiós.
¡Espera, me vas a meter el tampón para dentro!
¡Ya está!
¡Mierda! Tendré que volver al ginecólogo
y decirle con voz dulce
''no sé qué habrá pasado, he perdido el tampón''.
¡Qué fastidio! ¿No te das cuenta?
Me puede salir por la nariz.
Ha sido culpa tuya, no tenías más que quitártelo.
¿No podemos pasar una noche tranquila, sin follar?
Te dije que no quería follar.
No puedo quedarme así, pálpame, intenta sacarme el tampón.
- ¡Pero si no sé! - ¡Eres un idiota!
Busca y si notas algo, tira.
- Me da miedo hacerte daño. - No duele. ¿No sabes hacer nada?
¿Cómo has dicho?
¿Palparte?
Deja de reírte, no tiene gracia, te lo aseguro.
Bueno,
Lo intentaré.
- Creo que siento algo. - ¡Tira!
- ¡Ya lo tengo! - Dámelo.
Estoy llamando a un amigo, voy a contárselo.
No puedo guardarme esto, tiene demasiada gracia.
- ¡No irás a contarlo! - Tiene que saberse.
¡No está!
¡Lástima!
Tienes unas venas preciosas,
me gustaría ponerte una inyección.
¿Cómo prefieres hacer el amor, tierna o violentamente?
Me da igual.
No, dímelo.
Una vez me dijo una chica:
''No quiero hacer el amor así,
eres demasiado brusco.
Sé más tierno''.
De modo que dime, ¿cómo prefieres hacer el amor?
¿Tierna
o violentamente?
Me da igual, me gusta de las dos maneras.
¡Veronika!
¿Diga?
¿Hola, Alexandre? Soy Veronika.
Hola. ¿A qué hora te marchaste?
A las seis.
Podrías haberme despertado para despedirte.
Creo recordar que prefieres despertarte solo.
He vuelto a hablar demasiado. No importa.
Trabajo hasta las cinco. ¿Quieres que vayamos al cine?
Sí, me parece bien, pero no sé si hay algo que ver.
Me gustan las películas fantásticas,
las películas antiguas de vampiros.
No, a mí me gustan las realistas.
Me apetece ver una de Fernandel.
¿Fernandel? Por hacerte feliz, iría a ver una buena película.
¿Qué entiendes por buena?
No sé, ''Los visitantes de la noche''.
¿Qué? ''Este corazón que late, que late, que late''.
No. Todos los elegíacos son unos canallas.
Bueno entonces ya veremos. ¿Quedamos a las 18:00 en el Flore?
Bien, hasta esta tarde a las seis. Un beso.
Adiós.
Te dije que no sabía vivir con alguien.
Sin embargo, hago lo que puedo.
¿Recuerdas el viejo amante con el que vivía?
Le gustaban los yogures.
Le gustaban y yo le compré unos treinta.
Fui a un supermercado que había en el distrito 17.
No compré más que yogures.
Recuerdo que volví a casa titubeante.
Cargando con dos paquetes enormes.
Pensaba ''qué alegría se llevará cuando abra la nevera''.
Pero él me dijo:
''Veronika, no es normal comprar tantos yogures''.
Yo pensaba que se pondría contentísimo, pero me dijo:
''No es normal''.
- ¿Dónde vivías? - En una habitación en el distrito 17,
en la calle de las Acacias. Me echaron porque armaba jaleo.
Lo que me gustaba de él es que nos pasábamos el día follando.
Una vez él tenía gripe, yo me estaba arreglando para ir a trabajar.
Y mucho, porque había un tipo en mi turno que me gustaba.
Él estaba acostado y me dijo, en fin, algo así como
''mira, estoy empalmado''.
Y yo le dije, ''¿sí?'', con cara de idiota.
En realidad, estaba encantada, naturalmente.
Así que follé con él justo antes de marcharme.
Llegué tarde y llamé a mi vigilante.
Le dije que había estado de guardia
y me había quedado dormida.
Y lo más gracioso es que, al llegar a trabajar, me dijo:
''Sí, Veronika, se nota que has dormido bien, tienes buena cara''.
Mi viejo amante.
Le gustaban los yogures y quería que le dijese ''te quiero''.
Me decía: ''Veronika, dime que me quieres,
dime que me quieres''.
Y yo le decía:
''Te quiero, te quiero''.
Recuerdo que me dijo una cosa terrible:
''Tu cuerpo es un jardín''.
Y le gustaba perderse en ese viejo y frondoso jardín.
Hallaba en él un placer siempre nuevo.
Era muy divertido.
Los curas harapientos,
los vagabundos y las chicas de las canciones de Aristide Bruand.
Las calles populares,
los estribillos de antes de la guerra,
están muy lejos ya.
Todo ello ha desaparecido en la noche...
y hoy nos preguntamos.
¿Qué ha sido de las fortificaciones...
y de las pequeñas tascas?
Eran el decorado de todas las canciones,
las bellas canciones de la guerra.
¿Dónde están Julot, Nini, Casque d'Or...
y todos los demás a los que recordamos?
¿Qué ha sido de las fortificaciones...
y de las viejas calles de las canciones?
Casas de seis pisos,
con ascensor y calefacción,
han cubierto los antiguos terraplenes.
El pequeño Louis Realiste,
ahora es garajista,
y Bruand ha desaparecido.
Julot saldrá pronto del instituto...
y Nini tiene un castillo.
Ya no quedan fortificaciones,
ni pequeñas tascas.
Adiós al decorado de todas las canciones,
de las bellas canciones de la guerra.
Pero otras vendrán y serán diferentes,
y desaparecerán cada cuál en su momento.
Ya no quedan fortificaciones,
pero siempre habrá canciones.
Otras vendrán y serán diferentes,
y desaparecerán cada cuál en su momento.
Ya no quedan fortificaciones,
pero siempre habrá canciones.
Yo también conozco canciones antiguas. ¿Conoces esta?
Sencillamente, como una rosa,
que se corta un día sin razón.
Usted tomó mi triste corazón...
al pasar frente a mi casa.
Mi corazón es una flor de otoño.
Sin saber cómo ni por qué,
usted lo agarró, yo se lo regalo,
sencillamente.
Me estás incomodando.
Creo que es la hora del predicador del amanecer.
¡Ya ha empezado!
Nuestro siglo, amigos, es un siglo de pereza.
La mayoría de la gente tiene una ocupación sedentaria...
y no hace suficiente ejercicio.
Yo diría incluso que no camina lo suficiente.
En esta era en la que las máquinas funcionan con apretar un botón,
millones de personas se vuelven más perezosas.
Les falta ejercicio, mental y físico.
Contemplen a aquellos que componen una muchedumbre.
Observen sus diferentes tallas y formas.
Algunos están terriblemente obesos.
Otros tienen un gran vientre,
mientras que otros están extremadamente delgados.
Pero lo peor es el estado mental de cada individuo,
yo diría del individuo medio.
En resumen, la humanidad degenera gradualmente...
aunque sus conocimientos científicos aumenten día a día.
A este respecto, amigos, su revista mensual...
titulada ''La pura verdad'',
les ayudará a comprender la forma de conocer...
y de seguir la vía que les llevará hasta la meta deseada...
y que les permita tener todo lo que necesitan en la vida.
Esta revista es única en su género,
ya que les revelará sin rodeos, sin prejuicios,
sin opiniones preconcebidas, la verdad de todas las cosas.
De hecho, por esa razón se llama ''La pura verdad''.
Si desean recibir gratuitamente las publicaciones anunciadas,
escríbannos a la siguiente dirección:
El mundo por venir.
Europe 1. Apartado postal 150.
París, distrito 8. Francia.
Bien, amigos, Dipar Apartian les saluda...
y les dice adiós y hasta pronto.
Suelo escucharlo por las mañanas, cuando no duermo,
desde hace tiempo.
No se aparta ni un poquito de su línea.
Su habla es perfectamente igual.
Desde hace años, termina de la misma forma.
''Bien, amigos, Dipar Apartian les saluda...
y les dice adiós y hasta pronto''.
No sé si es alto o bajo,
gordo o delgado, calvo o barbudo. No es más que una voz.
Como el hombre del 18 de junio.
Durante cuatro años, solo fue una voz.
¿Y si fuéramos a desayunar al Mathieu?
Es un café del bulevar Saint Michel que abre a las 5:25.
A esa hora está lleno de gente formidable.
Gente que habla como un libro, como un diccionario.
Al pronunciar una palabra lo que dan es su definición.
No tiene nada que ver con la jerga,
el lenguaje cifrado de ''Le Nouvel Obsevateur'' o ''Le Monde''.
Recuerdo un árabe que decía,
pronunciando cada sílaba:
''Al parecer, las mujeres negras...
hacen el amor extraordinariamente.
Cuando el hombre introduce su órgano sexual en la vagina,
dicen que está caliente como un horno.
Me lo dijo un administrador de las colonias.''
Me gustaría poder hablar así.
Me sale más o menos, pero me gustaría hacerlo perfectamente.
Y decir de repente en una mesa llena de gente,
''Al parecer, las mujeres negras hacen el amor extraordinariamente.
Cuando el hombre introduce su órgano sexual en la vagina,
dicen que está caliente como un horno.
Me lo dijo un administrador de las colonias.''
Hablar con las palabras de otro, eso es lo que me gustaría.
Eso debe ser la libertad.
Me acuerdo del vigilante de una plaza...
al que confundíamos con un policía,
porque su uniforme se parecía mucho al de la policía.
Nos contaba adivinanzas.
Decía: ''¿Cuál es el distrito más sucio de París?''
Y la gente contestaba: ''¿El uno?'' ''No, no es el uno''.
''¿El 4?'' ''No, no es el 4. Es el distrito 16''.
Entonces la gente preguntaba: ''¿Ah, sí? ¿Por qué?''
''Porque de allí es de donde se llevan a la madre Dassault''.
También preguntaba:
''¿Cuál es la mejor lotería? Tu mujer''.
Y la gente decía: ''¿Sí? ¿Por qué?''
''Porque puede tocar en el orden, en el desorden y sin combinación''.
También contaba otra historia, pero ya no la recuerdo.
Había un tipo que buscaba una habitación...
y que la tomaba con otro que hablaba sobre la existencia de Dios.
Le decía: ''Yo, caballero, estoy buscando una habitación,
y eso es más importante que la existencia de Dios''.
Había un grupo de sordomudos que hacía un ruido infernal.
Otro grupo conspiraba, yo les llamaba los serbo-croatas.
Al final resultaron ser serbo-croatas.
Un día de mayo del 68...
el café estaba lleno de gente...
y todo el mundo lloraba.
Todo el café lloraba.
Fue muy hermoso.
Habían lanzado gas lacrimógeno.
Si no hubiese ido todas las mañanas, no habría visto nada.
Mientras que allí, ante mis ojos,
se había abierto una brecha en la realidad.
Es demasiado tarde, no vayamos.
Tengo miedo.
Tengo miedo de no ver nada ya.
Tengo miedo.
No quisiera morir.
¡Qué extraña forma de hacer la cama!
Lo vi en una película. Para eso sirven las películas.
Para aprender a vivir, para aprender a hacer la cama.
Deberías cambiar las sábanas, están sucias, llenas de sangre.
¡No, no las cambiaré! Eso podría despertar sospechas.
Creo que Marie ha vuelto.
¿No lo sabías?
No. Hoy, mañana, no sabía cuando exactamente.
Se dará cuenta de que he estado allí.
Eso creo que ya lo sabe.
- ¿Qué vas a decirle? - No sé, ya veré.
- ¿Me llevas a casa? - Sí.
Entonces no volveremos a vernos.
Por las tardes voy a leer al Flore.
Puedes pasarte por ahí, casualmente.
También puedes llamarme.
Bueno, que vuelvas bien a casa.
- ¡Vaya! - ¿A qué hora llegaste?
Llegué a las once. Fui a la Coupole a ver si estabas allí.
- Podrías haberme llamado. - Quería darte una sorpresa.
Eres muy amable, pero no podría saberlo.
Veo que no te has aburrido.
El apartamento está impregnado de su perfume.
Lo habéis pasado bien.
Hay vasos, botellas. Además ha dormido aquí.
He visto las tazas del desayuno.
No iba a echarla a la calle.
Puedes marcharte de casa de alguien, pero que te echen...
Y yo, mientras tanto, pensando en ti.
Y yo también.
¡Y una mierda! Mientras te follabas a otra.
¿Sabes que me haces mucho daño y que te trae sin cuidado?
¿Sufres o estás fingiendo? Nunca hablas en serio.
¡Hazlo mejor!
¿Ves? Es muy sencillo.
Ya conozco tu numerito de niño encantador.
El drama tampoco se me da mal.
- Hay que cambiar las sábanas. - Pues cámbialas.
- ¿No quieres ayudarme? - Arréglatelas solo.
¡Veo que tirasteis un cenicero mientras retozabais!
¡Mientras retozábamos! No exageres.
La cosa fue más bien floja.
Hasta los cojines huelen a ella.
¡Qué asco! Dormiré en la otra habitación.
- ¿Sola? - Como gustes.
Toma.
JOVEN FRANCESA BUSCADA POR EL ASESINATO DE UN HOMBRE EN VIENA
No parece ella en esa foto.
Como la policía solo tenga esto, no la encontrarán.
- ¿Crees que hizo bien en hacerlo? - No, no lo creo.
Es más, pienso que no fue elegante por su parte.
No, creo que tal vez no debió hacerlo.
Siempre hace cosas asombrosas.
La última vez llevaba una venda enorme en la mano.
Otra vez le dolía un pie y saltaba sobre su pie sano.
Siempre se inventa algo nuevo, no sé cómo lo hará.
Veronika está aquí, te la voy a presentar.
Hola.
- ¿Te marchas? - Sí.
¿Vas a Ostende, como en la canción de Leo Ferré?
No, he cambiado de opinión.
Me apetece ir a Hamburgo, como en la canción de Edith Piaf.
- ¿Has venido en coche? - Sí.
¿Podrás acompañarme a los Invalides o a Orly?
Ningún problema. ¿A qué hora?
Dentro de tres cuartos de hora. ¿Has visto? El borracho está ahí.
Sartre está en una esquina, bebe como un cosaco.
Fíjate en su mesa.
Os equivocáis, solo tiene media botella delante de él.
Sí, es muy listo, siempre pide medias botellas para disimular.
¡Pero cuántas pide!
Siempre sale de aquí tambaleándose, apoyándose contra la pared.
Ya lo verás. A mi entender,
todas sus opiniones, el maoísmo, solo son poses de borracho.
El otro día me entraron ganas de decirle:
''¿No le da vergüenza beber así, con su premio Nobel?''
Creo que no hay que tomar en serio lo que dice.
Hace poco fue a hablarles a los obreros de Billancourt.
- Estaba subido a un tonel. - Siempre le sigue su tonel.
- No existe la casualidad. - Es maoísta porque Oriente es rojo.
Como el vino.
Mira, es una amiga.
La viste el otro día aquí, yo estaba con ella.
Se hace muy raro ver a un conocido...
buscado por algo tan extraordinario como un asesinato.
Ya conozco a una chica que mató a un tipo,
pero luego se suicidó.
Montó un número muy bonito.
Fueron a un hotel, hicieron el amor,
ella esperó a que se durmiera y le pegó un tiro en el corazón.
Luego se pegó un tiro en la boca. Era enfermera, como tú.
Montaba unos números fabulosos,
que representaba mal, por cierto.
Y al final, cuanto más falsos parecían, más lejos iban.
Lo falso es el más allá.
Luego tuve miedo,
ya que poco tiempo antes había estado conmigo.
- Te escapaste por los pelos. - Sí, por muy poco.
Pero no es cierto, ella no estaba enamorada de mí, una ventaja.
Las mujeres que conozco no dudan en disparar cuando es necesario.
Mira los sucesos, los asesinos...
siempre parecen abstractos en los periódicos,
pero cuando entran en tu vida, la cosa cambia por completo.
Creo que las calles están repletas de asesinos.
No de asesinos en potencia, sino de asesinos reales.
Y especialmente en Francia.
No es gratuito, es otro montaje en contra mía.
¿Cómo podría verlo de otra forma?
Hay mujeres que se han suicidado,
que se han marchado con tipos,
y ahora esta, que va a esconderse o que meterán en la cárcel.
Si consideramos que el aborto es un crimen, conozco a decenas,
a centenares de asesinas y a sus cómplices.
Las calles están realmente repletas de asesinos y se sienten muy bien.
Si alguien les reprochara algo, se sorprenderían mucho.
No sienten remordimientos, sienten alivio, lo asumen.
La policía, la justicia, las cárceles, ¿para qué sirven?
Cuando se elige a un presidente, se habla de amnistía, no es verdad.
La única amnistía posible sería abrir
al mismo tiempo las puertas de las prisiones.
Los delincuentes saldrían a las calles, como ratas.
Sí, y podría dirigirlos Duclos, el rey de las ratas.
Vendrían en grupos o uno a uno.
Bajarían por el bulevar Raspail. Vendrían aquí, se instalarían.
¡Qué horror, basta!
Irían a tu casa, a la tuya.
¿Y por qué a mi casa? ¿Por qué no a la tuya?
Tengo la suerte de no tener casa.
Perdona, es la hora. Tengo que marcharme.
Puedo tomar un taxi si prefieres quedarte.
No, voy contigo.
Hasta pronto, espero.
- Adiós. - Adiós.
Siempre irrumpo en tu mesa, soy muy maleducado.
Puede que te apetezca estar sola. Quizás esperas a alguien.
Señorita.
- ¿Qué tomará usted, señor? - Lo mismo.
¿Te das cuenta? Si el hombre de tu vida pasara por aquí,
te arriesgarías a no verle por mí. Es una gran responsabilidad.
¿Por qué crees que vengo todos los días?
- No lo sé. - Para buscar al hombre de mi vida.
¿Aún no te has dado cuenta?
Claro que hoy tengo una cita.
- Entonces te dejo a solas. - No, he quedado con una amiga.
Pero siempre llega tarde.
Puedes quedarte con nosotras, a lo mejor te gusta.
- ¿Cómo es? - Guapa, ha tenido muchos amantes.
Las mujeres que han tenido muchos amantes no son guapas.
No me gusta entrometerme en las conversaciones de los demás.
Me marcharé en cuanto llegue, iré a leer a un rincón.
Vengo a leer y como tú estás aquí, ya no tengo tiempo.
¿Y durante el resto del día?
No puedo, soy un hombre ocupado.
Volviendo a lo del hombre de tu vida,
creo que no lo encontrarás de momento.
- ¿Eso crees? - Sí, lo creo.
Puede que encuentres a un tipo que te guste,
uno moreno, de pelo rizado, bronceado, creo que ese es tu tipo.
Te acabarás acostando con él,
pero no creo que te enamores.
Pareces muy seguro de ti mismo.
No, en absoluto, pero en cambio,
estoy convencido de la debilidad de todo lo que me rodea.
Tiene gracia, cuando te conocí,
cuando te miré en el ''Deux Magots'',
quería matar el tiempo mientras esperaba a Jean,
y maté a Jean.
¿Sabes que dices cosas muy bellas?
No sé si las preparas o si se te ocurren sin más.
Pero en una película mala, lo que acabas de decir...
- se llamaría una frase de autor. - ¿El Ricard para el señor?
- Sírvame otro, por favor. - Sí.
Ten cuidado con lo que dices.
Como me dé por pensar empezaré a decir tonterías.
- Bebes mucho. - ¿Te molesta?
- No era un reproche, discúlpame.
¿Sueles abordar a las chicas como lo hiciste conmigo?
Ya te lo he dicho, yo nunca abordo a nadie.
Pero en tu caso no tuve elección.
¿Cómo habría podido encontrarte?
¿Recuerdas lo que me dijiste?
''No tengo tiempo de tomar una copa,
¿me das tu número de teléfono?''
Lo recuerdo. Si no es una indiscreción, ¿qué pensaste?
Me sorprendió encontrarte caminando a mi lado.
Y te encontré menos guapo de lo que pensaba.
No pensé que fueras a llamarme.
Te mentí, estaba libre, no fui a nuestra cita a propósito.
Eso imaginaba.
Y no comprendía por qué no querías acostarte conmigo.
Me decía: ''Puede que esté enfermo o que sea impotente''.
Luego comprobé que no lo eras.
¿Te molestó que no intentara acostarme contigo?
¿Cómo quieres que una chica sobre
la que los tíos se abalanzan...
no se sienta confusa cuando alguien no intenta tirársela?
- ¿Me permites que te cuente algo? - Sí.
Ya te he hablado de aquella mujer con la que viví.
¿Tu viejo amor de mierda, la que se marchó?
Mi viejo amor de mierda, tienes razón.
No se marchó sin más.
Me habría gustado que se fuera sin más, dejando una nota.
''Adiós, me voy''.
Me habría gustado.
Cuando te conocí, acababa de estar con ella.
Estuvimos hablando y la dejé con la intención
de enamorarme de la primera chica que viera.
Y tú fuiste esa chica. ¿Quieres que continúe?
No creo en la casualidad.
Aquella ruptura era necesaria para encontrarte a ti.
Habría podido pasar diez minutos
antes o por la acera de enfrente.
Tú no lo sabes. Cuando no acudiste a nuestra cita,
ella pasó por allí y tomamos una copa.
La dejo a ella y te veo a ti. Tú no vienes y aparece ella.
Luego llegas tú.
¿Por qué no nos habremos encontrado antes? Un mes, un año.
Frecuentábamos los mismos barrios.
Nunca he comprendido a la gente que deja a sus amantes.
Yo nunca he dejado a nadie,
por eso a mí me dejan siempre.
Pienso que el tiempo que pasa, la vida,
hacen muy bien el trabajo de unir o separar a las personas.
Yo no hago nada, se lo dejo al tiempo.
No querrás que yo haga el trabajo de otro.
¿Conoces aquella anécdota de Sacha Guitry y su primera mujer?
No.
Él está en casa con su mujer...
sentado en un sillón de respaldo muy alto,
detrás del cual desaparece.
De repente, oye abrirse la puerta a sus espaldas...
y reconoce la voz de un actor que dice:
''Dime, querida, ¿estás sola?''
Se levanta, aparece y contesta:
''No, no estoy sola,
pero no sabía que me querías
tanto como para llamarme 'querida' ''.
Poco después se divorció.
Las mujeres que están con tipos que
valen la pena, les engañan con cretinos.
Sin duda, se trata de su forma de reafirmarse, quizá.
De los últimos meses que pasé con Gilberte...
solo recuerdo ciertos detalles.
Había botellas de whisky en el pasillo.
No quería que ella las tirase.
Había sangre en las paredes porque nos pegábamos.
Una vez le pegué muy fuerte y le rompí algo.
Fue a curarse.
Pasó quince días con la cara vendada.
La última vez que hice el amor con ella parecía Frankenstein.
Yo intentaba irme a casa de Marie,
pero tenía pesadillas y volvía.
Y volvíamos a empezar.
Entonces, me dijo que estaba embarazada.
Me puse furioso, ella empezó a llorar y me marché.
No sé qué ocurrió después.
Tardé unos días en comprenderlo.
De repente, en el autobús,
sentí algo muy profundo.
Era una emoción desconocida y muy fuerte.
Una auténtica revelación.
De repente me sentí muy feliz.
Me entraron ganas de vivir con ella,
algo que no hacía desde hacía mucho tiempo.
Ganas de trabajar, de tener ese hijo.
Me precipité hacia su casa, pero no estaba.
La busqué por todas partes, llamé a todas sus amigas.
Había desaparecido.
Al final me enteré
de que no quería volver a verme.
Se ocultaba, decía que ya no me quería.
Cuando dejamos a alguien a quien hemos amado...
hay que decir lo que dije hace un rato: ''adiós, me voy''.
Pero desaparecer, esconderse como un criminal, es vergonzoso.
Tuve la impresión de convertirme en el personaje de una película mala.
De un melodrama hábilmente ideado.
Cuando el hombre descubre que ama a la mujer,
la mujer, que antes le amaba, descubre que ya no le ama.
Es una historia lamentable.
No creo que la vida pueda parecerse
a esos mundos misteriosos de los que nunca se puede volver.
Hubiera preferido que muriese,
que se suicidara.
Poco después supe que
había abortado
y que vivía con el tipo que le había hecho abortar,
o que la había ayudado.
Los abortistas son los nuevos Robin de los Bosques.
Los nuevos caballeros de la Edad Media.
Ya no defienden a la viuda o al huérfano,
ahora libran a las mujeres de esa cosa que llevan en el vientre.
El bisturí ha reemplazado a la espada,
la sonda al sable.
Y las mujeres siempre se entregan a su liberador.
Desde luego, no me gustan los héroes.
La náusea es un malestar noble.
Ese no es el nombre que le conviene a ese poso,
a esa vergüenza que permanece en mi garganta,
que no puedo digerir,
que tampoco puedo escupir.
Cuando alguien nos deja y sufrimos,
nunca sabes muy bien por qué.
No se trata solo de amor, está el orgullo, el amor propio.
Me esforzaba por dejar de sufrir o sufrir el menor tiempo posible.
Sabiendo que algún día dejaría de sufrir.
Pero cuando la tierra tiembla bajo tus pies,
cuando el amor,
el éxito, la revolución, no significan nada...
¿Sabes?
El mundo lo salvarán los niños,
los soldado y los locos.
Creo que tu amiga ya ha llegado, no te ha visto.
Está ahí sentada.
Hola.
- Puedes quedarte. - No, me voy para allá.
Hola.
- ¿No te acuerdas de mí? - No.
- Te llamas Virginie. - No, me llamo Veronika.
Eso. Nos vimos en el campo, en Pontarmée.
- ¿En el campo? - Sí.
Me acuerdo muy bien de ti, te llamas Virginie.
Por cierto, vamos a dar una fiesta.
Una fiesta para celebrar el cumpleaños de Maurice.
- Hola, Maurice. - Será en mi casa.
- ¿Te llamas Virginie? - No, Veronika.
Habrá mucha gente.
- ¿Te marchas, Alexandre? - Sí.
- Quédate con nosotros. - No, estoy cansado, adiós.
- ¿No te apetece ir? - No, esta noche voy al cine.
- ¡Qué pena! - Qué cara ha puesto, ¿no?
Debo quererte mucho para seguirte así, por la calle.
¿Por qué te marchaste? Te pedí que te quedaras.
- Estabas acompañada. - Eso no tenía importancia.
Parecían divertirte mucho, más que yo.
Ese tipo me hace mucha gracia.
Es imbécil y se cree irresistible.
- Además, es divertido oír chorradas. - Tal vez.
Te he seguido porque tenía ganas de quedarme contigo.
Eres muy amable, pero no puedo.
¿Tienes algo importante que hacer? Creía que no hacías nada.
No hago nada, pero ya te lo he dicho, tengo una vida ajetreada.
¿Sabes? Tengo ganas de volver a acostarme contigo.
¿Por qué no decirlo?
¿Las chicas no lo suelen decir?
Te quiero y me apetece volver a acostarme contigo.
¿Puedes llevar hombres a tu habitación?
No, pero todas las chicas lo hacen.
Podríamos ir a tu casa, pero hoy no.
Tú no subirás a mi habitación.
¿Acaso respetas el reglamento?
He llevado a un montón de tipos a mi casa.
¿Por qué crees que pedí una cama
de matrimonio cuando me instalé?
No quiero que el hombre al que quiero
vea el sórdido lugar donde vivo.
Bueno, me alegro de tener ese privilegio pero, ¿sabes?
Normalmente salgo con mujeres que tienen un apartamento.
Solo me acuesto con mujeres que tienen apartamento.
Y yo me acuesto con montones de árabes y judíos.
Eso es otra cosa. Lo tuyo son los inmigrantes.
Sí. Me encanta follar con inmigrantes y además disfruto.
- Lo lamento, pero disfruto, siempre. - No lo lamentes.
- Pero entonces, ¿qué haces conmigo? - No lo sé, un tontería, sin duda.
¿Por qué las mujeres no pueden decir que les apetece follar?
Las que no lo dicen son idiotas, ¿no?
No lo sé.
Sí, seguro.
Si estás ocupado ahora, ¿no podríamos vernos más tarde?
A la hora que tú quieras.
Intentaré estar a las doce en el Flore.
Pero no es seguro. ¿Dónde iremos? No me gustan los hoteles.
- Los hoteles están muy bien. - No, no me gustan.
Además, me apetece ir a tu casa.
Estaré a las doce en el Flore.
- ¿Te dejo en alguna parte? - Sí, en mi casa.
- ¿Quieres beber algo? - Sí.
Puedo hacerte un café, un Nescafé.
- ¿No tienes otra cosa? - Sí, agua.
No, hazme un Nescafé.
¿Qué has hecho esta tarde?
He ido a follar o a que me follaran, como prefieras.
Lo imaginaba, se te ha corrido el maquillaje.
He llamado a un antiguo amante,
un interno del hospital Necker.
- ¿Lo quieres fuerte o flojo? - Fuerte.
Puedo llamar a mis antiguos amantes siempre que me apetece.
A algunos les molesta cuando sus mujeres contestan al teléfono.
Pero ya no me gusta follar con él, no estoy contenta.
Entonces, ¿por qué lo has hecho? Nadie te obligaba.
Me pusiste nerviosa, quería quedarme contigo.
Te lo dije, insistí. Tú me humillaste.
Creo que lo hice por fastidiarte.
Tenías que esperar unas horas.
Podrías haberlas pasado en casa viendo la televisión.
¿Viendo la televisión?
Me apetecía follar, me apetecía una polla.
Es agradable dormirse sintiendo
una polla, aunque esté blanda.
¿Estás celoso? ¿Te molesta?
No lo sé. No, más bien me excita.
- ¿Un azucarillo o dos? - Uno.
Me gusta tu habitación, huele a hospital.
¿Mi habitación huele a hospital? ¡Qué horror!
- Estoy espantosa. - Sí.
- ¿Tú crees? - Sí.
Pero tienes una forma de estar espantosa que te sienta muy bien.
Ven a mi lado.
¡Ven!
Dime, ¿qué hiciste con tu antiguo amante?
No me gusta contar esas cosas.
Además, acabamos muy pronto.
Entonces, ¿a él le apetecía?
Él siempre me desea.
Se empalma en cuanto me ve.
¿Encontrasteis una cama?
¿Echasteis a un enfermo?
- ¿Cómo lo hicisteis? - Tiene un sofá en su despacho.
Entiendo, estáis muy bien organizados.
- ¿No me lo quieres contar? - No.
- Me dijo: ''Hazme lo que me gusta''. - ¿Qué es?
- No me gusta contar esas cosas. - Entonces házmelo.
No, es demasiado agotador.
Hoy das muestras de poca voluntad, prefiero marcharme.
Quédate, te lo haré si lo adivinas.
¿Qué utilizaste?
Dime, frío, caliente.
¡Ayúdame! ¿Caliente?
¿Frío? ¿Caliente?
Cuando no estoy totalmente borracha, tengo mucho pudor.
¿Te importaría apagar la luz?
El otro día te desnudaste enseguida.
Mientras tú no mirabas, es mi truco, siempre lo hago.
Alexandre.
Me voy a trabajar. Puedes quedarte durmiendo si quieres.
- ¿Qué hora es? - Las siete menos cuarto.
No, me voy a levantar. Estás preciosa.
Acércate un poco.
¿Los médicos no te hacen esto?
- Antes sí, ahora no. - ¿Y los enfermos?
Los enfermos nunca.
¿Tenemos tiempo de hacer el amor?
No, me voy al quirófano.
¿A quién vas a matar hoy?
Te dejo una llave. Cierra la puerta. Puedes quedártela.
¿Cuánto cuesta?
Está marcado en la etiqueta.
- ¿Me lo puedo probar? - Por aquí.
Por favor.
- Aquí tiene. - Gracias.
Adiós.
¿Puedes venir aquí?
Tengo algo para ti, un pañuelo.
Lo guardaré. Creo que te sentará muy bien.
Me gusta, ¿tú qué opinas?
Sí.
Sí. Es Veronika.
No, no. Arréglatelas tú, es asunto tuyo.
¿Diga?
¿Alexandre? Soy Veronika. ¿Te molesto?
Pues sí, estaba durmiendo.
Lo siento.
No pasa nada. ¿Qué ocurre?
Me gustaría verte.
¿Qué es ese ruido? ¡No oigo!
Estoy en el Bilboquet. ¿No quieres venir?
No, estoy cansado, esta noche no. Te llamaré mañana.
¿No quieres venir?
No, te llamaré mañana.
Buenas noches.
¿Qué quería?
Que me reuniera con ella en una discoteca. Está borracha.
Está un poco colgada, ¿no?
En fin, es evidente.
Creía que las personas que trabajan...
son más equilibradas que las demás.
O que, al menos, fingen serlo.
Aunque hagan un trabajo de mierda, aunque no ganen nada.
He oído una fórmula recientemente.
Era, espera...
''El hombre de la calle''.
Yo no tengo la impresión de ser ''el hombre de la calle''.
Me apetece encerrarme. Siempre hay que darle la razón a los demás.
Así que me gusta que esta chica se comporte así.
Que se ponga ciega, que me llame en mitad de la noche.
Porque si la gente que trabaja,
si ''el hombre de la calle'' empieza también a flipar,
por emplear una palabra de moda que utilizan doscientas personas,
es posible que pasen cosas interesantes.
Empezaba a cansarme de que esa gente se sienta tan satisfecha...
con su coche, sus vacaciones, su familia.
Antes pensaba: ''¿Por qué siguen trabajando?
¿Por qué no lían el petate?
¿Por qué no se van a otra parte, a ninguna parte?''
Una vez, me quedé dormido en la autopista...
entre Marsella y Lyon.
Esas líneas que pasan...
Me quedé dormido unos instantes...
y me desperté porque mi coche había chocado...
contra esa cosa de la izquierda que separa los dos sentidos.
Me agarré al volante intentando mantener los ojos abiertos.
Y vi, no fue una idea, ni un espejismo,
realmente fue como si pudiera ver aquel lugar...
mil años antes o mil años después.
Esa pista de asfalto, de alquitrán,
totalmente cuarteada, agrietada,
invadida por la hierba,
como los vestigios de una antigua civilización.
Inútil, en ruinas...
el Partenón, las pirámides...
la autopista, las fábricas, todo era igual.
Sobre aquella pista, hombres...
mujeres, vagabundos,
llevando sobre el hombro un saco atado a un palo,
caminando, como al final de las películas de Charlot.
Pero no iban a ninguna parte.
Todo había terminado, se iban.
Entonces me dije a mi mismo que no faltaba mucho,
que pronto todo habría acabado.
Las viviendas protegidas, los coches, los cines.
Puede que alguien muy viejo, un anciano,
recordara aún
y les explicara a los jóvenes que había cines,
que se trataba de imágenes que se movían, que hablaban.
Y los jóvenes no lo iban a comprender.
Hay que ver lo mucho que aún crees en el hombre.
¿Qué significa eso?
¿En qué hombre?
¿En ''el hombre de la calle''?
Hay otra fórmula que me hace mucha gracia, es la siguiente:
''Las clases más desfavorecidas''.
¿Entiendes? Existe la burguesía del textil,
las clases más desfavorecidas,
el hombre de la calle, las madres solteras, etc.
Hay un nombre para cada cosa.
A cambio de un supuesto trabajo,
la gente acepta dinero de otra gente.
Se le puede pedir cualquier cosa a aquellos que aceptan dinero,
incluso que se bajen los pantalones.
Para jugar a su mismo juego, hay que tener las mismas armas.
Y saber utilizarlas. Los duelos estaban bien.
Uno luchaba contra hombres de su mismo mundo.
Los granujas asesinaban con cuchillo y por la espalda.
Me parece bastante bien, golpear de improviso...
y por la espalda.
Cuando hago el amor contigo, solo pienso en la muerte.
En tierra, en ceniza...
No me lo habías dicho nunca.
Pienso en ello todo el tiempo.
¿Haces el amor con la muerte?
¿Por qué? ¿Ves tú ríos, cascadas de agua?
¿Sí?
¿Me pasas a Alexandre?
Está durmiendo.
¿No puedes despertarle?
Sabes que cuando duerme no hay forma de despertarle.
Vale, voy para allá.
Veronika, nos apetecería estar un rato tranquilos, a solas.
Vives en el 234, ¿verdad?
Sí.
Vale, ahora voy.
Viene para acá.
Tenías que haberte negado, ser firme.
Es asunto tuyo.
Además, está tan borracha.
¿Qué hora es?
Las cuatro. Querido, debo decirte...
que tus amores empiezan a fastidiarme.
No, no. Está muy bien. Me gusta la gente que desobedece.
Les dices ''no vengas'', y vienen.
Les dices ''vete'', y se quedan.
Como los borrachos que echan de los bares.
Les dicen ''marchaos'', y vuelven.
No me gusta la dignidad.
Mi única dignidad es mi bajeza.
¡No viene sola!
Si ha venido con un tío, mándales a paseo.
Dice que no tiene dinero para el taxi
mientras ese tipo le manosea.
Tengo algo de dinero ahí, en el bolsillo.
¿No tenéis nada de beber?
Querida, creo que ya has bebido suficiente.
''Querida''.
A lo mejor os molesto.
Quizá estabais follando.
Viejo Alexandre de mierda.
Vieja Marie podrida.
Con tus pechos gordos de mujer de treinta años.
¿Y tú eres la dulce, la tierna, la pura Veronika?
¿Pura, yo?
Estoy totalmente podrida.
No me hagáis caso, esta noche he bebido muchísimo.
¿Me puedo meter en vuestra cama?
¿Sabéis lo que me gustaría...
...que follarais vosotros dos?
Si quieres follar con Alexandre, él estará encantado.
No quiero follar, ¿qué os creéis? ¡Me trae sin cuidado!
No me apetece estar con Alexandre, con su vieja polla.
¿Te has fijado? Su polla tiene forma de pitorro de tetera.
No, lo que me gustaría es que follarais, que os améis.
Dos personas que follan porque se aman es lo más hermoso.
Eres muy hermosa, Marie.
¿Con mi cuerpo de 30 años?
¡No fastidies! Eres muy hermosa.
¿Te has fijado en tus piernas? ¡Joder!
Y eso que no me gustan las mujeres.
¿Qué hora es?
¿No vas a trabajar?
Llamaré por teléfono, lo arreglaré.
- Te amo como una vieja loca. - ¿Qué dices?
Te amo como una vieja loca.
Marie ha invitado a unos amigos,
prometí encargarme de las bebidas.
- ¿Amigos tuyos? - No, de ella, son muy simpáticos.
¿No les parecerá mal que yo esté?
No, lo he hablado con Marie.
- ¿Sabes dónde están los licores? - No.
Por ahí.
¿Lo ves? Hemos llegado.
Nunca me equivoco sobre cómo llegar cuando busco licores.
- ¿Te gusta este whisky? - Solo con Coca-cola.
Pues con este sería un crimen.
Llevaremos un whisky normal para beber con Coca-cola y este.
Lo probarás y ya me dirás lo que te parece.
Ya verás, nos van a tomar por unos alcohólicos.
- Me alegro de verte. - Yo también.
- ¿Cómo está Charles? - Vendrá dentro de un rato.
- ¿Qué nos estás preparando? - Conejo a la mostaza.
¡Formidable! Nos vamos a poner las botas.
- Nos hemos encargado de las bebidas. - Me tomaría una copita.
- ¿No hay nada para picar? - No.
No, gracias.
- ¿Adónde vas? - Ahora vuelvo.
- Tengo algo que decirte. - ¿Sí?
- Hay un invitado más. - ¡No, qué pena! ¿Quién es?
Espero que no te portes como un idiota, es Philippe.
- ¡No puede ser! ¡Ni hablar! - Alexandre, escúchame.
De eso nada. Muy bien, me voy. Que paséis buena noche.
¡Escucha, Alexandre!
Ha habido un ligero cambio de planes. Un drama.
- ¿Por culpa mía? - En absoluto.
Vamos al coche, te lo explicaré.
He agarrado unas botellas, al menos nos emborracharemos.
No tengo ganas de emborracharme.
Es una lástima, cocina muy bien el conejo.
- ¿Qué ha pasado? - Nada. Ha invitado a un tipo.
No sé si será su amante.
La clase de tipo encargado de asuntos culturales. Estoy furioso.
Alexandre, te quiero. Si quieres que me marche...
...si eso arreglara las cosas.
Si te marchas, me voy contigo.
No creo que la cosa se esté arreglando.
¡Abre! ¡Solo piensas en ti mismo! ¡No haces nada por nadie!
¡Ya puedes irte a follar con el mundo entero! ¡Eres un cerdo!
Ahora vuelvo. ¿Tienes tabaco?
¿Qué es lo que quieres? ¡Déjame en paz! ¡Márchate!
Esta tarde iba de maravilla. ¿Qué has intentado hacer?
¿Qué intentabas demostrar? Sabías muy bien que...
No lo sabía. Pensaba que por una vez harías algo por mí.
Pero eres totalmente incapaz. solo sabes follar, muy bien.
Sin embargo, cenar con Philippe habría sido demasiado fuerte.
Sí, en efecto, demasiado fuerte para mí.
¡Cállate! ¡No dices más que guarrerías!
Y lo que tú haces, ¿no es una guarrería?
No, eres tú, ensucias todo lo que tocas.
- ¿Y por qué no me dijiste nada? - No lo sabía.
Charles se encontró con él y le invitó.
Habrías podido negarte o consultarme.
Si lo hubieras hecho para provocar,
pero has dejado actuar a los demás.
¿No sabes que la irresponsabilidad agrava los crímenes?
Como han sido tus amigos los que le han invitado, estás tranquila.
No tienes nada que ver en ello.
¿Sí?
¿El Sr. Charles Lemoine, por favor?
Tal vez en la terraza.
Un momento.
Me reúno con vosotros enseguida. Luego te lo explico.
Te llamaré.
Gracias por esperarme.
Vamos a subir,
pero si algo va mal, si te sientes molesta, márchate.
Ya sabes que quiero a Marie,
estas disputas no cambian gran cosa.
Pásame las botellas.
Bueno, vamos a abrir las botellas.
Voy a por copas.
Supongo que ya no tienes hambre.
No.
Yo tampoco.
Hay gente que hace un montón de cosas
para quitarse el apetito.
Deberían montar una sesión de estas de vez en cuando.
Es imposible comer con un nudo en el estómago. Está muy bien.
Tú que operas cánceres,
que curas los dolores más inverosímiles,
¿nunca has buscado un remedio para esta enfermedad?
Sin embargo, no es nueva, existe desde el primer amor.
¿Sabéis? Antes, al principio de los tiempos,
la gente follaba, se apareaba, sin ningún problema.
Todo el mundo con todo el mundo.
Y un día, alguien decidió quedarse con una mujer para él solo.
Dijo: ''Es mía, no la toquéis''. Ese fue el primer amor.
Aquel hombre no sabía lo que hacía.
¿No hay ninguna medicina o inyecciones, alguna operación?
Hay que tomar vitamina ''amor''.
¿Te sientes con ánimos para comer conejo?
No, ahora mismo no, más tarde quizá.
¿Me dejas que te maquille? Me encanta hacerlo. Acércate.
- ¿Qué pasa? - Ponlo más fuerte, es nuestro disco.
Me hacéis reír con vuestras tonterías.
- Por favor, Veronika. - Déjame hablar.
¿No os dais cuenta de lo ridículos que sois?
Deberías maquillar a Alexandre.
Dejadme en paz.
Te lo aseguro, Alexandre, te sentará muy bien.
Sí, sí. Está muy bien, muy bien.
Muy bien.
Como salgas así, excitarás a un montón de tíos.
Tendrían que darle por culo. No le vendría mal.
Le vendría muy bien.
Ese es tu problema y lo sabes.
Deberías probarlo, Alexandre.
Me espanta estar en medio. ¿No quieres ponerte tú?
No, dejadme tranquilo.
Si os molesto, puedo irme a otra habitación.
Deja de decir bobadas.
¿No ves que eres el hombre más afortunado del mundo?
Estás en la cama con dos chicas que te quieren.
Me pondré en medio, pero dejadme dormir.
¡Fóllame, fóllame!
- ¡Fóllame, fóllame! - ¡No!
¡Fóllame, fóllame!
- ¿Cuántas se toman para dormir? - Una o dos.
¿Qué tal todo el bote?
¿Qué se hace en estos casos?
Nada, déjala, hace lo que quiere.
¡No, hay que hacer algo!
¿Eres idiota o qué?
Vale, pues me voy a dormir. ¡Déjame en paz!
¡Bien, ya es suficiente! ¡Fuera! ¡Largaos!
¡Id a follar a algún hospital! ¡A cualquier parte, pero marchaos!
- Cálmate, todo va bien. - ¡Cállate! ¡Además estoy harta!
¡Vamos, todos fuera!
Tienes unas relaciones de mierda con las mujeres.
De vez en cuando eres amable, pareces amar a la gente,
pero tienes una mierda de relaciones.
No sé qué le harías a tu Gilberte, pero debía de quererte,
sobre todo si tú la desvirgaste.
Para que ahora esté con ese tío,
debiste hacerla muy desgraciada o la volviste loca.
Debió quedarse contigo.
Puedes ser amable
y follarla bien, porque no eres malo en la cama.
Pues sí, la has vuelto loca.
Y con Marie formas una mierda de pareja.
Y el amor no es eso, es sencillo.
Incluso cuando se acaba, no es una mierda.
Cuando vivía con el hombre de los yogures,
todo era sencillo, hermoso.
Y nos dejamos sin más.
Pero tú no estás bien y sin embargo te quiero.
Solo pienso en ti.
Apareciste en mi vida y me has hecho bien.
¡No!
Puede que tengas razón.
No soy muy listo.
Puede que no tenga la vocación de vivir,
pero te quiero.
Tú no me quieres, quieres a Marie.
Vives con ella, duermes con ella,
te lavas con ella, cagas con ella.
Amas a una mujer y te follas a otra.
Las historias de sexo me aburren.
Hay algo que me haría muy feliz,
¿quieres hacerlo?
- ¿Qué es? - Sonríe.
- Ya, ¿estás contento? - Sí, mucho.
Acabo de recordar...
la historia que contaba aquel tipo del Mathieu y que había olvidado.
Esas historias de las cinco y media de la mañana.
Decía: ''¿Sabe cuál es la diferencia...
entre la mixomatosis y la blenorragia?''
- ¿Lo sabes? - No.
La mixomatosis es una enfermedad del conejo...
y la blenorragia es una enfermedad de la polla.
Todo eso a las 5:25.
No me gusta ser crítica,
pero Marie no es una persona sencilla.
Me besa, me llama ''querida'', me agarra la mano.
No estáis mal los dos con vuestros impulsos de mierda.
Si voy a su casa, no es por ella, es por ti, porque te quiero.
Tú tampoco eres sencillo, eres imbécil.
Así son las cosas, ya está.
¿Cómo se puede decir,
''tú eres el único hombre al que he amado''?
¡Qué ridiculez!
¿Me imaginas diciendo eso?
''Alexandre, qué guapo eres, qué idiota eres,
cómo te odio''.
Me gustaría tomar otro whisky.
Dos whiskys.
He pensado en ti en el servicio. Hay un graffiti:
''Mi deseo de amar asoma sobre la muerte como una ventana''.
Y alguien ha escrito debajo, ''Salta, Narciso''.
¿Eso te hizo pensar en mí?
Se parece a ti, ¿no?
Veronika ha llamado, va a venir.
Le dije que estabas enfermo y traerá medicinas.
- ¿Adónde vas? - Voy a comprar tabaco.
¿Para quién son esas rosas? ¿Para mí?
Hola, Alexandre, ¿estás enfermo?
He comprado una botella de Ricard para Veronika...
y ella ha traído una botella de whisky para nosotros.
¿Quieres que te ponga una inyección?
¿Una inyección de qué?
Le dan miedo.
Te voy a poner una inyección de
vitamina C en tus preciosas venas.
Ya verás, te sentirás muy bien.
Le horrorizan las inyecciones, solo lo hace por agradarte.
Ponte el algodón.
Te saldrá un pequeño hematoma porque no te has apretado.
No será culpa mía, será tuya.
Me gustaría verlo, ¿sabes? Llega la vigilante de noche.
Se pone en cueros, pone sus inyecciones,
se mete en la cama con el enfermo y no le da el menor apuro.
Pero cuando yo estaba de guardia,
era con viejos cancerosos con agujeros en el cuello, escupían,
gorgoteaban, con un rancio olor a podredumbre...
y a enfermedad por todas partes.
El oficio de enfermera es bastante horrible en ocasiones.
No somos insensibles a la gente que sufre, que puede palmarla.
A la inversa de lo que piensa Alexandre.
¿Qué sabes de lo que yo pienso?
No sé nada en absoluto.
Cada vez sé menos.
Dicho esto, Veronika, discreta, se eclipsa.
La rubia eslava se eclipsa.
No es su estilo eclipsarse.
¿Sabes Alexandre? El primer fiambre que vi fue mi abuelo.
Estaba tuberculoso, enfermo de los pulmones, viejo polaco.
Y hasta su muerte, insultó a mi abuela.
Se las hizo pasar moradas. Era realmente malo.
Pero estaba totalmente loco.
A partir de los 45, 50 años, empezó a desgranar su rosario.
Se convirtió en el místico del barrio.
Y al morir, cuando yo tenía 15 años,
todo el barrio desfiló por la casa, las ratas de sacristía, etc.
Había un montón de curas que venían a llenarse la panza,
venían a casa a ponerse ciegos.
''Ha muerto un santo'', decían.
Mi abuela, la vieja polaca supersticiosa,
le veía moverse.
Y la tendera de la esquina, que le fiaba a mi abuela...
y que se drogaba con éter, también le veía moverse.
Yo estaba allí, con mis quince años,
y no le veía moverse.
Vaya, acaba de pasar un ángel.
Ese siempre llega tarde.
¿No puedes poner un disco viejo?
No, pero puedes seguir hablando.
¿Sabes? Nadie se ha casado conmigo.
Lo mío fue por casualidad, fue una boda social.
Tuviste suerte al tener una boda social.
Yo nunca tuve una boda social.
Me desvirgó socialmente un viejo externo...
en la sala de guardia a los veinte años.
No había ligado nunca.
Le dije, ''Quiero que me folles, quiero que me desvirgues''.
Alexandre dice que tengo un cuerpo de negra.
¡Qué va! Sabe muy bien que no eres una negra.
No, pero tampoco soy una rubia de ojos azules.
No eres una rubia de ojos azules, pero tampoco eres una negra.
De todas formas, Alexandre tiene
fijación por las rubias de ojos azules.
Se fijó en mí porque pensó que yo era su nueva Gilberte.
Una nueva Gilberte que se paseaba con el culo al aire,
bamboleando el culo a tope.
Una vieja Gilberte impúdica.
Encontró a una vieja Gilberte que no era virgen.
Encontró a una antigua Gilberte puta.
¡Qué suerte!
¡Qué divertido es y cómo se divierte!
Finge dormir, cuánto cine.
¿Quieres que hagamos cine?
Alexandre, es el único hombre al que he amado.
Contigo era la maravilla.
Ven aquí, Veronika.
Te quiero mucho, ¿sabes?
Soy una idiota, pero de todas formas comprendo bastante todo,
porque soy muy amable.
Si supierais lo bien que me siento en este momento.
Te dije que quería hacerte un regalo,
pero creo que te irá demasiado grande.
Tal vez habría que meterlo debajo de los brazos.
¿Has visto alguna vez a Veronika
meter algo debajo de los brazos?
No debes hacerme regalos.
¿Sabes? Los dos juntos sois un regalo fantástico.
Deja de decir bobadas.
Me lo has contado todo, es suficiente. No lo quiero.
- ¿Puedo saber de qué habláis? - No, no puedes saberlo.
- Es algo entre nosotras. - Si es algo entre vosotras...
Alexandre, tienes la suerte de tener a dos chicas que te quieren.
Cuando seas viejo y estés en una silla de ruedas,
vigilado por un superbombón
que te echará gotitas en la nariz...
o en otro lado, recuérdalo.
Tienes la suerte, Alexandre,
de tener a dos chicas que te quieren y que se caen bien.
Lo que no siempre ocurre.
La última vez no fue así.
Y métetelo en tu cabecita, porque no es muy grande.
Déjate de caricias vanas.
¿Qué crees,
que manoseando los pechos de una mujer o su sexo...?
Pero, ¿qué te has creído?
Por lo que a mí respecta, eso no me vale.
Te amo y lo digo delante de Marie.
Tu sexo...
Mira el complejo que tiene con su sexo.
Tu sexo, Alexandre, que tanto placer me da.
Tu sexo, Alexandre, no tiene ninguna importancia para mí.
Dicho eso, se sirvió otro Pernod.
Tu cabecita que lo comprende todo,
que cuenta historias grandilocuentes...
y absolutamente ridículas y pretenciosas.
Lo gracioso entre nosotros es que
uno se lo toma muy en serio...
y el otro no se lo toma en serio.
Adivina quién se lo toma en serio.
¿De vosotros dos o de los tres?
De nosotros dos, Alexandre y yo.
Marie, permíteme que por una vez...
¡Pero si te lo permito!
Permíteme, te lo ruego, Marie,
permíteme que, por una triste historia de sexo...
Comprended que las historias de sexo
para mí no tienen importancia.
Y que me da igual que folléis.
Soy tan feliz con vosotros.
Me trae sin cuidado.
Comprended de una vez por todas que me trae al fresco,
que yo os quiero.
Mirad, empiezo a emborracharme y estoy farfullando.
Es absolutamente horrible porque digo lo que pienso.
Y podría quedarme todo el tiempo con vosotros, soy tan feliz.
Me siento amada por los dos.
Y el otro que me mira con ojos de polilla, pensando
''pequeña, sigue hablando, pero te pillaré''.
Te lo ruego, no estoy fingiendo. Pero, ¿qué te has creído?
Para mí no existen las putas.
Para mí, una chica que folla con cualquiera no es una puta.
Para mí no hay putas, eso es todo.
Puede chupársela a cualquiera, puedes follar y no ser una puta.
Estoy de acuerdo.
No hay putas sobre la tierra, joder, compréndelo.
Seguro que tú lo comprendes.
La mujer casada que es feliz...
y que sueña con follar con cualquiera,
con el jefe de su marido, con cualquier actor de mierda,
con el lechero, con el fontanero... ¿Es una puta? No existen.
¿Qué significa la palabra ''puta''?
Solo hay coños, solo hay sexos.
¿Qué te crees? No es triste, ¿eh? Es muy alegre.
Yo me dejo follar por cualquiera.
Me follan y me lo paso en grande.
¿Por qué le dais tanta importancia a las historias de sexo?
El sexo...
Me follas bien. ¡Cómo te quiero!
Solo tú puedes follarme así.
¡Cómo se engaña a la gente! ¡Qué crédulos son!
Solo hay un tú, solo hay un yo.
Solo tú puedes follarme así.
Solo yo puedo ser follada así por ti.
¡Qué gracioso!
¡Qué horrible y sórdido! ¡Joder!
¡Qué sórdido y horrible!
Si supierais como os quiero a los dos.
Y lo poco que tiene que ver con el sexo.
Me desvirgaron recientemente, con 19 o 20 años.
¡Qué poco hace!
Y luego tuve un montón de amantes. Y me follaron.
Puede que sea una enferma, un caso crónico de ninfomanía.
Y sin embargo, me trae sin cuidado.
Quedarme embarazada sería un auténtico marrón.
Llevo puesto un tampón y para quitármelo y follarme...
habría que esforzarse al máximo, me trae al fresco.
Si la gente pudiera comprender que follar es una mierda.
Solo existe una cosa hermosa:
Follar porque os queréis tanto...
que queréis crear un niño que se os parezca.
Si no, es algo sórdido.
Solo hay que follar cuando dos se quieren de verdad.
No estoy borracha.
Si lloro, lo hago por toda mi vida pasada.
Mi vida sexual pasada, que es tan corta.
Cinco años de vida sexual es muy poco.
¿Ves, Marie? Te hablo porque te quiero mucho.
Tantos hombres me han follado... Me han deseado, ¿sabes?
Me deseaban porque tengo un culo gordo...
que en un momento dado puede resultar deseable.
Tengo unos pechos bonitos que son muy deseables.
Mi boca no está mal.
Y cuando me pinto los ojos, tampoco están mal.
Y me han follado mucho en el vacío.
Me han deseado así, en el vacío.
No estoy dramatizando, Marie, no estoy borracha.
¿Qué crees? ¿Que me compadezco de mi maldita suerte?
En absoluto.
Me follaban como a una puta.
Pero, ¿sabes? Creo que algún día vendrá un hombre,
me amará y me hará un hijo porque me amará.
Y el amor solo es válido cuando se desea tener un niño.
Si deseas tener un hijo, sientes que os queréis.
Una pareja que no quiere un hijo,
no es una pareja, es una mierda.
Cualquier cosa, una mota de polvo.
Las parejas liberadas...
Tú follas por tu lado, querido, yo follo por el mío.
Somos muy felices juntos. nos reencontramos.
Estamos tan bien...
No es un reproche, al contrario.
Mi tristeza no es un reproche, ¿sabes?
Es una vieja tristeza que arrastro desde hace cinco años.
No es asunto vuestro.
¡Qué bien se os ve juntos!
Mirad, vais a ser felices.
¡Qué alegría! ¡Pero qué alegría!
¿No tienes hambre?
¿No te apetece comer algo?
¿No tienes hambre? ¿No te apetece comer, Alexandre?
¿Qué estás escribiendo?
¿Tu vida?
- ¿Ya está, haces las maletas? - Estoy acostumbrada.
¡Vamos, atacad! ¡Daos de bofetadas!
¡Intercambiad comentarios desagradables y atacaos!
Estoy hasta las narices, como decía el otro.
No tengo ni una borrachera de mierda ni daños graves.
Así que hasta las narices. Es mucho más grave.
¿Quieres acompañarme, Alexandre?
Eso, marchaos, buenas noches.
- ¿Qué estás poniendo, ''Don Juan''? - No.
Los amantes de París se acuestan sobre mi canción.
En París, los amantes se aman a su manera.
Los estribillos que les canto son más bellos que los días.
Son un montón de primaveras y la primavera es el amor.
Mi cantinela se ha perdido en los bordes de un jardín.
No me lo han devuelto, y sin embargo sé...
que los amantes de París han robado mis canciones.
En París, los amantes tienen extraños modales.
Los amantes de París se van a Robinson,
cuando marcamos los puntos con el acordeón.
Los amantes de París van a cambiar de estación,
llevando de la mano un trocito de canción.
Hay oro y lilas y ojos para verlas.
De costumbre, así es como empiezan las historias.
Los amantes de París se van a Robinson.
En París, los amantes tienen extraños modales.
Tengo la cadena de amor en mis dos manos.
Hay millones de amantes y solo tengo un estribillo.
Vemos alrededor a muchachos del mundo entero,
que darían su primavera para venir a alinearse.
Para ellos no es mucho, ya que he pegado...
hermosos meses de mayo en sus calendarios.
Los amantes de París han gastado mis canciones.
En París, los amantes se aman a su manera.
Deme canciones...
para que nos amemos en París.
- Te acompaño. - Si quieres.
Camino recto cuando estoy borracha.
Camina un poco a ver.
- ¡Suéltame! - Pero, ¿qué te pasa?
¿Qué haces aquí? ¡Déjame!
- ¡Me das asco! - ¡Basta!
Otra vez tu vieja borrachera.
Otra vez mi vieja borrachera.
Te acompaño hasta tu habitación.
¡Me das asco! ¡Puede que esté embarazada de ti!
Te quiero.
No eres capaz de asumir la embriaguez de la gente que amas.
¡Eres lamentable!
¡No me toques! ¡Márchate!
¿Qué haces aquí? ¡Devuélveme la llave!
¡Basta ya!
¿Me amas?
Sí.
- ¿Quieres casarte conmigo? - ¡Sí!
¡Me encuentro mal! ¡Voy a vomitar!
Si quieres casarte conmigo, acércame una palangana.
¡No me gusta que me miren cuando vomito! ¡Vuélvete!